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El filtro de paz sin sueños había doblegado, por fin, la resistencia del cuerpo destrozado de Harry. Acostado boca arriba, su pecho subía y bajaba con una lentitud aterradora. Voldemort estaba sentado a su lado, con la varita en la mano, dudando.
No podía usar magia sanadora; las runas de supresión talladas en la clavícula del muchacho reaccionaban violentamente a cualquier intento de alterarlas. Sin embargo, necesitaba entender la estructura del hechizo si quería desmantelarlo. Necesitaba leer la firma mágica residual.
Con un movimiento preciso, Voldemort conjuró un fino hilo de magia negra, tan delgado como un cabello, y lo dejó flotar sobre la cicatriz humeante, sin llegar a tocar la piel. El aire en la habitación descendió varios grados. El Señor Oscuro cerró los ojos, sintonizando sus sentidos con el eco del mago que había mutilado a su horrocrux.
El impacto sensorial lo golpeó como un latigazo.
Primero, saboreó la amargura de la sangre seca y el óxido. Luego, una sensación de obediencia ciega, metálica y tosca. No era la magia suave y manipuladora de Albus Dumbledore. Esto era trabajo de un carnicero. Era magia rústica, sin refinar, ejecutada por alguien a quien no le temblaba el pulso para arrancar la piel de un adolescente si recibía una orden directa en nombre del "Bien Mayor".
Sturgis Podmore.
Voldemort abrió los ojos de golpe. Las pupilas carmesí brillaban en la penumbra con la promesa de una masacre. Podmore era un peón, un soldado sin escrúpulos que no actuaba por cuenta propia. Dumbledore había dado la orden, y su peón de las sombras había empuñado el cuchillo rúnico.
Tom retiró el hilo de magia y acarició suavemente el cabello negro de Harry, esparcido sobre la almohada de seda.
—El perro faldero de Dumbledore fue el primero, mi alma —siseó en la oscuridad, una melodía letal que hizo vibrar las sombras de la habitación—. Te prometo que le arrancaré las manos con las que te tocó, dedo por dedo, antes de desangrarlo.
Harry suspiró en sueños, ajeno a la condena de muerte que acababa de firmarse.