Chapter Text
VIGILANT SHADOW - 00:00
«Cinco años juntos valían como toda una vida. Y esa noche, el reloj volvió a cero.»
Washington D.C., Estados Unidos
22:00 Horas (EST)
LAT: 38°53′42″ N | LON: 77°02′11″ O
Sgto. John "Soap" MacTavish
Tte. Simon "Ghost" Riley
Task Force 141/ Operación: VIGILANT SHADOW
La fría noche se extendía sobre las calles de D.C, cubriendo la ciudad con un manto oscuro pero despejado. Desde un punto elevado dos siluetas inmóviles entre las sombras, observando su objetivo. Una base militar no identificada, operando sin restricciones.
El sargento John "Soap" McTavish ajustó su visor nocturno, mientras el teniente Simon "Ghost" Riley mantenía firme su francotirador, escaneando cada rincón.
En los auriculares el silencio se interrumpía por el ocasional chasquido estático del canal. Ambos soldados fueron enviados por órdenes directas del Capitán Price, su objetivo: infiltrarse sin ser detectados, observar y recolectar toda la información de sus posibles enemigos.
El comunicador siseo, una voz grave y firme resonó del otro lado:
—Equipo Bravo, ¿estatus?— preguntó Price
— En posición— respondió Ghost en un murmullo
— No hay comunicaciones enemigas. Parece que todo está despejado —. informó Laswell con voz firme.
Hubo un breve silencio en la línea antes de que la orden del capitán llegara, seca, tajante:
— Procedan.
Era como apretar el gatillo de su arma más poderosa, como desatar a las bestias más salvajes del escuadrón. Eso eran Soap y Ghost cuando entraban en acción. Dos fuerzas distantes que, contra todo pronóstico, habían aprendido a respirar al mismo ritmo.
Se conocían desde hacía cinco años. Podría parecer poco, pero el campo de batalla acelera el tiempo: cinco años juntos valían como toda una vida. No siempre fue fácil, la seriedad impenetrable de Ghost, chocaba con la energía inagotable de Soap, y más de una vez sus diferencias pusieron a prueba la paciencia del equipo. Sin embargo, después de errores, gritos, y entrenamientos que casi terminaban en peleas, encontraron un lenguaje secreto. Una mirada bastaba para trazar una estrategia; un gesto para ejecutar un movimiento perfecto.
Ghost jamás lo admitiría frente al pelotón, pero la presencia de Soap le resultaba extrañamente reconfortante.
La pendiente se extendía frente a ellos como una trampa silenciosa. Cada paso bajando por la colina era medido, calculado, apenas un roce sobre la tierra húmeda. La respiración amortiguada bajo el uniforme se confundía con el viento nocturno.
La valla apareció entre las sombras, oxidada pero firme. Sin torres cercanas, sin centinelas vigilando. Ghost se arrodilló liberando la cizalla que cargaba en su espalda. El metal crujió en un corte preciso. Un chasquido apagado que sonó más fuerte de lo que debía. Soap, con el fusil asegurado contra el hombro, vigilaba sus alrededores, los ojos recorriendo cada ángulo en busca de un destello sospechoso.
Atravesaron la reja agazapados y se deslizaron hasta quedar cubiertos tras un vehículo industrial. El olor a combustible se mezclaba con el hierro oxidado y el polvo. Desde allí el panorama se desplegaba como un tablero enemigo: una torre iluminada que peinaba el terreno, guardias avanzando en rutas calculadas, y varios montacargas trasladando enormes cajas hacia la nave central. El estrépito metálico de cada descarga retumbaba en el aire como un martillo. Algo se estaba gestando en ese complejo, algo que no debía salir a la luz.
Soap presionó el comunicador en su pecho, sin apartar la vista del lugar. Su voz salió en un murmullo casi eléctrico:
— Contacto con la fábrica.
— Recibido. Detecto calor cerca de su posición, avancen sin levantar alerta —. informó Laswell, su voz firme.
Se deslizaron detrás de los camiones estacionados, sombras entre sombras, decididos a encontrar un acceso. El silencio era tan denso que el roce de sus uniformes contra el metal parecía un estruendo.
Ghost, en cuclillas, levantó el puño; tenso y con fuerza, obligando al dúo a detenerse. Sus ojos se fijaron en lo que los aguardaba más adelante: un puesto de vigilancia. Dos soldados agotados, cabeceando en espera del relevo. Blancos fáciles. Una apertura perfecta.
—Soap, izquierda. Yo me encargo del de la derecha.
El soldado asintió con determinación, acomodando el fusil en un ángulo que le daba tiro limpio. Su respiración se acompasó con el entorno, como si todo el mundo contuviera el aliento a la espera.
—A tu señal —. susurró el enmascarado, la voz baja, acerada.
El viento corta el silencio. Dos dedos en el gatillo listos para alcanzar su objetivo. Un gesto preciso...y los dos disparos retumban casi al unísono.
—Avanzando —. dio la señal y ambos continuaron agazapados, arrastrándose entre sombras.
Los cuerpos fueron movidos, arrastrados a un rincón oscuro, apenas cubiertos para ganar tiempo. El hedor metálico de la sangre fresca se mezclaba con el aceite de las máquinas. Ghost, con la radio en mano, delineaba el plan en voz baja y cortante: necesitaban una tarjeta para abrir las puertas del ala central.
Como si el destino le hubiese escuchado, Soap palpó los chalecos de los recién caídos y levantó una tarjeta entre sus dedos, el brillo plástico iluminado por la tenue luz de un reflector lejano. Una chispa de emoción se dibujó en su rostro mientras la mostraba a su compañero.
Se acercó hasta el lector con sigilo, en dónde un pitido agudo seguido de un clic que sonó más fuerte de lo esperado, anunció que el cerrojo se había liberado.
Protegiéndose mutuamente la espalda, se internaron aún más en el complejo. Pasillos concurridos, luces parpadeantes y sombras que se volvían sus únicas aliadas. El silencio era su camuflaje...hasta que un sonido rompió la calma: pasos. Varios. Acercándose con rapidez.
La mirada de ambos recorrió el lugar por un instante. A su derecha, una compuerta. Un gesto, un asentimiento y ya sabían que hacer. El escocés, con los hombros tensos, y el pulso firme sobre el rifle, empujó la puerta con lentitud, cada bisagra crujiendo. La presión crecía: alguien se aproximaba por la espalda, y lo desconocido aguardaba en el otro lado.
Soap levantó la mano y tocó el hombro de Ghost: despejado. La señal bastó. Sin decir palabra, los dos se deslizaron adentro, sellando la compuerta tras de ellos con silencio absoluto. El cuarto de sistemas era un laberinto metálico: tubos, consolas y conductos que parecían cerrarse sobre ellos. Nada allí les ofrecía seguridad; los murmullos distantes confirmaban la presencia de enemigos.
Ghost tomó la delantera, desenfundando la famosa daga que utilizaba para eliminar objetivos sin ser detectado. Se sombra se aproximó lentamente entre las máquinas hasta quedar a la espalda de un soldado. El enemigo apenas alcanzó a girar la cabeza antes de sentir el acero frío penetrar su cuello. Un jadeo ahogado, un espasmo, y el silencio volvió a reclamar el lugar. Los ojos del soldado se nublaron mientras la vida se le iba con lentitud. Ghost retiró la daga con precisión quirúrgica; el filo brilló un segundo bajo la luz, cómo si cortara el aire mismo.
— Sigamos —. ordenó con voz grave, asegurando de nuevo su arma.
El cuarto de sistemas se abría a un espacio más amplio de la fábrica. Correas transportadoras recorrían el lugar en distintos niveles, arrastrando cajas de madera, cuyo eco resonaba con un golpeteo constante. El aire estaba cargado de polvo y olor a aceite quemado, acompañado por el incesante zumbido de los motores ocultos tras las paredes. Era un entorno vivo, mecánico, pero a la vez asfixiante; cada ruido podía camuflarlos...o delatarlos.
El dúo avanzó, buscando un lugar que pasara desapercibido. Se escabulleron tras unas cajas, atentos a cada sonido, intentando averiguar cuál sería el corazón de aquel coloso industrial. Fue entonces cuando Soap ojeo rápidamente los alrededores: a unos metros, elevado sobre un enrejado metálico, se distinguía la sala de control.
— Visual, a las once. Armado.— advirtió Ghost anteponiendo el brazo para frenar a Soap. El escocés frunció el ceño, bajando la voz con un gruñido incrédulo:
—Carajo...dos tangos a la derecha, de espaldas. Armados también.
La misión se complicaba a cada paso, pero para ellos el peligro no era un obstáculo: era rutina, combustible.
— Atención. Lo mismo que en la entrada: tú y yo, derecha en simultáneo. Después, limpio al de enfrente— dictó Ghost con tono firme, alineando la mirilla.
Soap asintió, acomodando el arma con una mueca nerviosa, pero con una chispa de emoción en la mirada.
Y de nuevo, sin dudarlo, halaron el gatillo; los objetivos cayeron sobre sus rodillas sin siquiera comprender que los golpeó.
Un eco metálico retumbó en el pasillo, llamando la atención del último rezagado. Giró el cuerpo en dirección al ruido, tensando el arma.
Ghost recargó con un movimiento seco, levantó el fusil y apretó el disparador. El enemigo se desplomó de inmediato, despejando la vía hacia el objetivo.
— Área limpia —. gruñó, amartillando el arma con un clic seco, el siguiente cartucho ya en la recámara.
Caminaron a paso rápido. Soap deslizó nuevamente la tarjeta; unos segundos después, el portón de acero se abrió lentamente con un chirrido grave.
El corredor estaba limpio, sin tangos a la vista...salvo un misil a medio ensamblar, rodeado de piezas desperdigadas sobre cajas de madera.
—Bravo Uno a base —. murmuró Soap, apretando el botón de la radio, la voz rígida, aunque intentaba disimular el nudo en la garganta — Cambio.
—Aquí base, adelante, ¿cuál es la situación?— la voz de Price llegó firme al otro lado.
—Transmisión en vivo, entrando —. indicó Ghost sin perder el paso, ajustando el ángulo de la cámara en su casco.
En la base, la pantalla principal se iluminó mostrando el misil completo y cada una de las piezas separadas.
Por primera vez, el rostro de Price se endureció con incertidumbre; frunció el ceño, calculado cada posible escenario.
Ghost siguió avanzando con calma controlada, registrando todo con la cámara del casco. Grabando cada ángulo con presión quirúrgica, mientras Soap se mantenía atento al entorno, rifle en alto, cubriendo los flancos.
El aire en la oficina se tornó pesado. Incluso los soldados de respuesta rápida se miraron entre ellos. Shepherd; quién hasta ahora no había intervenido, comenzó a interesarse por la misión.
El silencio se interrumpió con la entrada de un figura familiar. Kate Laswell; directora de inteligencia de la CIA. Todos los presentes alrededor de la mesa giraron su vista entorno a ella. La mujer, de aspecto serio y mirada retadora cargaba en sus manos una computadora portátil. La dejó sobre la mesa, y con un brusco movimiento giró la pantalla hacia ellos.
La transmisión en el equipo revelaba información confidencial de hace varios meses atrás: tecnología que había sido robada. El informe también incluía imágenes idénticas al misil que los soldados tenían al frente en estos momentos.
—Es el mismo. Alguien lo trajo de vuelta —. señaló Kate
—¿Pero por qué?— interrumpió Soap apretando el PPT con frustración — Llamaron la atención poniendo esta base aquí, y nos dejaron llegar al misil que robaron.
El silencio se intensificó en la sala.
Ghost se detuvo abruptamente. Los hombros tensos.
"Nos dejaron llegar al misil..." las palabras retumbaban en su mente, una y otra vez, imposibles de ignorar.
Aún así no había tiempo para distraerse. Soap inspeccionaba cada pieza con rapidez, mientras Kate, en el radio, les recordaba que cada segundo contaba. Ghost ajustó su arma y siguió adelante, con la sensación incómoda de que algo no encajaba, pero sin poder detenerse a pensar demasiado.
En busca de más inteligencia, el equipo se desplazó hacia el exterior. No muy lejos, un hangar atrajo su atención. Tras asegurar el perímetro, avanzaron a paso firme. Minutos después, la oscuridad del interior los envolvía.
—Despejado —. reportó Ghost— Base, 0-2 dentro del hangar, rumbo 0-3-0.
Soap, aún vigilante, recorrió la esquina del hangar y descubrió una oficina vacía. Con cautela, se desplazó hacia dentro. Ghost lo siguió, cubriéndole la espalda.
Sobre una mesa metálica descansaban papeles marcados, fotografías de personas desconocidas y mapas arrugados, todo esparcido en un desorden perfecto. Como si alguien hubiera salido con prisa...o como si lo hubieran dejado así a propósito.
Soap frunció el ceño, desconfiado.
— Esto no me gusta Ghost, está demasiado a mano.
— Mantén los ojos abiertos — Ghost no apartaba el arma de la puerta — Aquí Bravo 1, documentos y mapas asegurados. Transmitiendo visual.
— Recibido. Señal clara — aseguró Laswell, observando atentamente la pantalla.
—Bien hecho muchachos, reagrúpense en la zona de extracción —. la voz calmada del Capitán Price resonaba por el comunicador.
Cuando los soldados estaban listos para abandonar el lugar, un estridente pitido anunció la activación de una alarma, cortando el silencio en el hangar. Cómo un vigilante escondido que había traicionado su voto de confianza.
Ghost se agachó y apretó su francotirador, Soap hizo lo mismo, buscando mejor cobertura mientras Kate por la radio gritaba: "¡Alerta máxima, salgan de ahí!"
—Maldición, nos superan en número —. anunció Soap, observando a través del cristal. El enmascarado se escabulló hasta la puerta, forcejeando la cerradura.
Como si el mismo destino les jugara una mala pasada y quisiera verlos encerrados ahí, el metálico objeto no cedía.
Afuera, el eco de botas multiplicaba la tensión: la patrulla se multiplicaba como una marea invisible.
Un siseo sutil quebró la atención de Soap. Alzó la vista y descubrió una rejilla de ventilación: de ella se filtraban un gas blanquecino que reptaba por la sala como una niebla silenciosa. El aire adquirió un sabor metálico, amargo.
— Ghost...tenemos compañía en el aire — dijo el escocés, con un gesto al hombro de su compañero.
Ambos se cubrieron la nariz, pero el ardor ya se deslizaba por sus gargantas. Ghost no abandonó la puerta; la pateaba una y otra vez con precisión y furia contenida.
El salón era un eco de toses desesperadas y respiraciones agitadas. La estática de las radios chisporroteaba, como si también estuviera siendo consumida por el gas. La visión de ambos comenzó a enturbiarse, los bordes del mundo se difuminaban en un gris enfermizo. El suelo parecía moverse bajo sus botas.
Un clic metálico advirtió de inmediato la entrada del enemigo.
Un soldado irrumpió como un animal desatado y se abalanzó sin piedad sobre Soap que apenas tuvo fuerzas para reaccionar. El golpe lo derribó y lo noqueó al instante.
Ghost, rugió con furia, levantó su puño asestando un golpe que derribó al atacante. Pero el gas ardía en sus pulmones; la visión se nublaba y el equilibrio flaqueaba. Sus movimientos se volvían lentos, pesados, como si peleara bajo el agua. Dos enemigos más lograron interceptarlo por la espalda, bloqueándole los brazos con una presión implacable.
Lo último que vio Ghost antes de perder el conocimiento fue a Soap; la sangre le corría de la nariz mientras lo levantaban a la fuerza como un prisionero de guerra.
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[NOTA DE LA AUTORA]
Hola, soy nueva en esto de Ao3, pero quería compartir una fic q me ha estado carcomiendo la cabeza por meses.
Espero que les guste, personalmente este ship tambien es algo nuevo, quería probar que tal me iba con ellos.
Y sí, lo corto aquí, porque si no te va a dar un infarto.
Gracias por leer, soldado. 😼
«Five years together were worth an entire lifetime. And that night, the clock reset to zero.»
Washington D.C., United States
22:00 Hours (EST)
LAT: 38°53′42″ N | LON: 77°02′11″ W
Sgt. John “Soap” MacTavish
Lt. Simon “Ghost” Riley
Task Force 141 / Operation: VIGILANT SHADOW
The freezing night stretched across D.C.’s streets, cloaking the city in a dark but star-cleared blanket. From a high vantage point, two motionless silhouettes melted into the shadows, eyes fixed on their target: an unmarked military base operating without oversight.
Sergeant John “Soap” MacTavish adjusted his night-vision goggles while Lieutenant Simon “Ghost” Riley kept his sniper rifle rock-steady, scanning every corner.
In their earpieces, silence was only broken by the occasional crackle of static. Both soldiers had been dispatched on direct orders from Captain Price. Their mission: infiltrate undetected, observe, and gather every piece of intel on potential hostiles.
The comms hissed. A deep, steady voice came through:
—Bravo Team, status? —Price asked.
—In position —Ghost answered in a low murmur.
—No enemy comms detected. Looks clear —Laswell reported, voice firm.
A brief silence on the line, then the captain’s order came—dry, cutting:
—Proceed.
It was like squeezing the trigger on their deadliest weapon, like unleashing the squad’s wildest beasts. That’s what Soap and Ghost turned into the moment they moved. Two distant forces that, against all odds, had learned to breathe in perfect unison.
They’d known each other for five years. It might seem short, but the battlefield speeds up time—five years together were worth a whole lifetime. It hadn’t always been easy. Ghost’s impenetrable seriousness clashed with Soap’s relentless energy, and more than once their differences pushed the whole team to the limit. Yet after mistakes, shouting matches, and training sessions that almost ended in fists, they found a secret language. One glance was enough to sketch a plan; one gesture executed a perfect maneuver.
Ghost would never admit it in front of the squad, but Soap’s presence had become strangely comforting.
The slope stretched out in front of them like a silent trap. Every step downhill was measured, calculated, barely a brush against the damp earth. Their muffled breathing blended with the night wind.
The fence appeared between shadows—rusted but solid. No nearby towers, no sentries. Ghost knelt, freeing the bolt cutters from his back. The metal groaned under a clean cut. A dull snap that rang louder than it should have. Soap, rifle snug against his shoulder, watched their six, eyes sweeping every angle for anything suspicious.
They slipped through the gap low and fast, sliding into cover behind an industrial truck. Fuel, rust, and dust filled the air. From there the whole site unfolded like an enemy chessboard: a lit tower sweeping the yard, guards walking predictable routes, forklifts hauling huge crates toward the main building. Each drop echoed like a hammer blow. Something big was being built here—something that wasn’t meant to see daylight.
Soap pressed the comms button on his chest without taking his eyes off the target. His voice came out in an electric whisper:
—Eyes on the factory.
—Copy. Detecting heat signatures near your position. Move quietly —Laswell replied, steady as ever.
They ghosted behind parked trucks—shadows among shadows—hunting for an entry point. The silence was so thick the brush of their gear against metal sounded like thunder.
Ghost, crouched low, raised a fist—hard, tense—forcing them both to freeze. His eyes locked on what waited ahead: a guard post. Two exhausted soldiers nodding off, waiting for relief. Easy targets. A perfect opening.
—Soap, left. I’ve got the right one.
Soap nodded sharply, settling his rifle for a clean shot. His breathing synced with the night, as if the whole world was holding its breath.
—On your mark —the masked lieutenant whispered, voice low and steel-cold.
Wind cut through the silence. Two fingers on triggers. One precise nod… and both shots cracked almost together.
—Moving —Ghost signaled, and they pressed forward, low and fast, dragging the bodies into a dark corner—just enough cover to buy time. The metallic stench of fresh blood mixed with machine oil.
Ghost, radio in hand, laid out the next step in short, clipped words: they needed a keycard for the central wing doors.
As if fate had heard him, Soap patted down the fresh corpses and raised a card between his fingers, the plastic glinting under a distant floodlight. A spark of excitement flashed across his face as he showed it to his partner.
He reached the reader, slid the card—sharp beep, loud click—and the lock disengaged.
Covering each other’s backs, they pushed deeper into the complex. Busy corridors, flickering lights, shadows their only allies. Silence was their camouflage… until footsteps shattered it. Multiple. Closing fast.
Their eyes swept the hall in a split second. To the right—a side hatch. One gesture, one nod, and they knew the play. Soap, shoulders tight, rifle steady, eased the door open—every hinge groaning. Pressure rising: someone coming up behind them, the unknown waiting on the other side.
Soap raised a hand and tapped Ghost’s shoulder: clear. That was all it took. Without a word, both slipped inside and sealed the hatch behind them in perfect silence.
The systems room was a metal maze—pipes, consoles, ducts closing in around them. Nothing here felt safe; distant voices confirmed enemies nearby.
Ghost took point, drawing the signature knife he used for silent kills. His shadow crept between machines until he was behind a lone soldier. The man barely turned before cold steel slid into his neck. A choked gasp, a twitch, then silence reclaimed the room. Ghost withdrew the blade with surgical precision; the edge flashed once under the light, as if slicing the air itself.
—Keep moving —he ordered, voice gravel-low, re-securing his rifle.
The systems room opened into the factory’s main floor. Conveyor belts snaked at different levels, dragging wooden crates with a constant thud. The air was thick with dust and burnt-oil stench, underscored by the endless drone of hidden engines. A living, mechanical beast—suffocating. Every sound could hide them… or betray them.
The pair advanced, looking for a blind spot. They slipped behind crates, ears straining, trying to locate the heart of this industrial monster. That’s when Soap glanced around and spotted it—elevated on a metal catwalk, the control room.
—Visual, eleven o’clock. Armed —Ghost warned, throwing an arm out to stop Soap.
The Scot frowned, voice dropping to an incredulous growl:
—Bloody hell… two tangos on the right, backs turned. Armed too.
The mission got uglier by the second, but for them danger wasn’t an obstacle—it was fuel.
—Same as the gate: you and me, right side simultaneous. Then I clean the front one —Ghost dictated, lining up his sight.
Soap nodded, settling the rifle with a nervous smirk but fire in his eyes.
No hesitation—triggers pulled. Targets dropped to their knees without ever knowing what hit them.
A metallic echo rolled down the corridor, drawing the last guard’s attention. He spun toward the noise, rifle rising.
Ghost racked the bolt with a sharp snap, raised his weapon, and fired. The enemy crumpled instantly, clearing the path.
—Area clear —he growled, chambering the next round with a dry click.
They moved fast. Soap swiped the card again; seconds later the steel gate groaned open.
The corridor ahead was empty—no tangos in sight… except for a half-assembled missile surrounded by scattered parts on wooden crates.
—Bravo One to base —Soap murmured into the radio, voice tight despite trying to hide the knot in his throat.
—Base here, go ahead. Sitrep? —Price’s voice came back solid.
—Live feed coming in —Ghost said without breaking stride, adjusting his helmet cam.
Back at base, the main screen lit up with the full missile and every detached component.
For the first time, Price’s face hardened with uncertainty; he frowned, calculating every possible outcome.
Ghost kept moving with controlled calm, recording every angle with surgical precision while Soap covered all flanks, rifle up.
The air in the ops room turned heavy. Even the quick-reaction troops exchanged glances. General Shepherd—who until now had stayed silent—started paying real attention.
Silence broke as a familiar figure stepped in: Kate Laswell, CIA intelligence director. Everyone around the table turned toward her. The woman—serious expression, defiant eyes—carried a laptop. She dropped it on the table and spun the screen toward them with a sharp motion.
The feed revealed classified intel from months ago: stolen technology. The report included images identical to the missile the soldiers were staring at right now.
—It’s the same one. Someone brought it back —Laswell stated.
—But why? —Soap cut in, squeezing the push-to-talk in frustration— They drew attention by putting this base here, and they let us walk straight to the missile they stole.
Silence thickened in the room.
Ghost froze. Shoulders rigid.
“They let us walk straight to the missile…” The words echoed in his head, over and over, impossible to ignore.
Still, no time to dwell. Soap quickly inspected each component while Laswell reminded them over comms that every second counted. Ghost adjusted his grip on the rifle and pressed on, the nagging feeling that something was off growing stronger but with no time to stop and think.
Looking for more intel, the team moved outside. Not far away, a hangar caught their attention. After clearing the perimeter, they advanced.
Minutes later, darkness swallowed them inside.
—Clear —Ghost reported— Base, Zero-Two inside hangar, heading zero-three-zero.
Soap, still on high alert, rounded a corner and found an empty office. Cautiously, he moved in. Ghost followed, covering his six.
On a metal desk lay marked documents, photos of unknown individuals, and crumpled maps—everything scattered in perfect chaos. Like someone had left in a hurry… or like it had been staged.
Soap frowned, suspicion rising.
—This doesn’t sit right, Ghost. Too convenient.
—Eyes sharp —Ghost never took his rifle off the door— Bravo One to base, documents and maps secured. Transmitting visual.
—Copy. Signal clear —Laswell confirmed, watching the feed closely.
—Good work, lads. Rally at the extraction point —Captain Price’s calm voice came through the comms.
Just as the soldiers prepared to exfil, a shrill alarm ripped through the hangar, shattering the silence like a watchdog finally breaking its vow.
Ghost dropped low and shouldered his sniper; Soap did the same, hunting for cover while Laswell screamed over the radio: “Maximum alert—get out of there!”
—Damn it, we’re outnumbered —Soap announced, peering through the glass.
Ghost darted to the door, wrestling with the lock.
As if fate itself wanted them trapped, the metal refused to budge.
Outside, the stomp of boots multiplied—patrols flooding in like an invisible tide.
A faint hiss snapped Soap’s attention upward. He looked and saw gas—pale white—seeping from a ventilation grate, crawling across the room like silent fog. The air turned metallic, bitter.
—Ghost… we’ve got airborne company —Soap said, tapping his partner’s shoulder.
Both covered their mouths, but the burn was already sliding down their throats. Ghost refused to leave the door, kicking it again and again with controlled fury.
The room filled with desperate coughing and ragged breaths. Radio static crackled like it was choking too. Their vision blurred, edges of the world turning sickly gray. The floor swayed under their boots.
A metallic click announced the enemy.
A soldier burst in like a rabid animal and charged Soap, who barely had strength left to react. The blow sent him crashing—lights out.
Ghost roared with rage, drove his fist into the attacker’s face, dropping him cold. But the gas scorched his lungs; vision swam, balance failing. His movements slowed, heavy—like fighting underwater. Two more enemies flanked him from behind, pinning his arms with brutal force.
The last thing Ghost saw before blacking out was Soap—blood streaming from his nose as they hauled him up like a prisoner of war.
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[A/N:]
Hey, I’m new to this whole AO3 thing, but I really wanted to share a fic that’s been eating my brain alive for months. Hope you like it; honestly, this ship is pretty new for me too, I just wanted to see how it felt writing them.
And yeah, I’m cutting it here… because if I keep going you’re gonna have a heart attack.
Thanks for reading, soldier. 😼