you've got the antidote for me | tradução - moonletterss - Harry Potter

Quando Harry Potter corta involuntariamente o vínculo de suas almas antes que ele possa se formar completamente, Draco Malfoy se resigna a uma morte lenta e decide não sobrecarregar Harry com uma alma gêmea que ele deixou bem claro que não quer.
Ele nunca foi altruísta antes, mas por Harry, ele pode tentar.

Notes:

A translation of you've got the antidote for me by Kandakicksass

Tradução revisada, buscando trazer maior coerência possível de acordo com a língua brasileira. Esta fanfic pertence a Kandakicksass.

Work Text:

Você tem o antídoto para mim

Draco sempre imaginou que sua alma gêmea seria sua salvação.

Mesmo quando jovem, ele não tinha ilusões sobre quem era – orgulhoso, sim, mas não alheio. Era mimado, irritável e absolutamente vingativo quando estava com raiva, então sempre achou que era sorte haver alguém destinado a amá-lo de qualquer maneira. Ao longo dos anos, várias dessas características mudaram (ou foram arrancadas dele pela guerra), mas a ideia de uma alma gêmea – alguém que o amasse apesar da Marca em seu braço e dos muitos, muitos erros que marcaram sua história – permaneceu firme.

Mesmo quando o resto do mundo bruxo o ostracizava, Draco sempre se consolava com a promessa de que sua alma gêmea estava lá fora, esperando. Um dia, ele encontraria alguém ou se reconectaria com alguém, e seu fio condutor do destino se tornaria visível para ele, um fio que o conectaria à pessoa que ele deveria amar e que deveria amá-lo.

Então, três meses após ser oficialmente libertado da custódia do Ministério, Draco tenta fazer as pazes com Harry Potter e é informado firmemente que Potter não só não quer ter nada a ver com ele, mas também prefere que Draco fique completamente longe dele.

A princípio, ele não sabe o que dizer. Tinha feito tudo certo – pediu desculpas depois da guerra, foi arrependido e educado e agitou sua metafórica bandeira branca. Ele até foi sincero sobre isso. Não é como se estivesse pedindo para serem melhores amigos. Mesmo assim, Potter o rejeita com uma carranca e olhos de aço, e Draco sente uma pontada de dor no peito, no que parece ser o núcleo onde seu coração e sua magia se encontram.

Ele olha para baixo, incapaz de encontrar os olhos de Potter, tentando descobrir o que dizer. É nesse momento que ele percebe que há um fio vermelho brilhante amarrado em seu dedo mindinho direito. Ele o segue com uma crescente sensação de náusea, apenas para descobrir que a outra ponta está amarrada ao dedo de Potter, ficando cinza e sem vida à medida que se aproxima de sua mão.

Ele o encara, inexpressivo. Este momento deveria ser como um conto de fadas, onde Draco e sua alma gêmea se reconectam e então o laço de suas almas se encaixa como o destino. Ele nunca imaginou que seu momento de conexão seria rompido com uma rejeição imediata. A sensação estranha e doentia que ele sentiu – era o vínculo.

Ele consegue senti-lo, como sempre lhe disseram que sentiria. Ele também consegue sentir onde está cortado, no pavio.

Potter olha para baixo, parece não ver nada de errado, e então estreita os olhos como se achasse que Draco está tramando algo. Ocorre-lhe que Potter não tem ideia. Ele não consegue ver o fio e não tem a menor ideia de que está garantindo a Draco uma morte lenta e agonizante ao rejeitar o vínculo.

Draco poderia dizer alguma coisa. Deveria, até, pela sua própria saúde; Potter tem aquele famoso complexo de salvador, não é? Ele retiraria o que disse, se isso significasse salvar a vida de Draco. Eles poderiam ser amigos, manter o vínculo platônico e sustentá-lo apenas o suficiente para manter Draco vivo.

A questão é que Draco saberá pelo resto de seus dias que, se tivesse escolha, sua alma gêmea não o teria escolhido. Sua única salvação – a única coisa que importava o suficiente para ele seguir em frente, para continuar se aprimorando – seria uma mentira.

Ele sabe que Potter, aquele que o rejeitou e ao vínculo que os unia, que nem sequer sabe ... Potter nunca sentirá nada. Ele nunca saberá o porquê. Draco murchará, mas o vínculo que foi quebrado antes mesmo de poder tocar Potter não o afetará.

É raro que laços sejam deixados unilaterais assim. É preciso uma rejeição brusca e imediata para romper um laço antes que ele se forme completamente. Se ele deixar assim agora, ele permanecerá rompido e Potter jamais saberá o que fez. Draco está mudado para sempre e passará o resto de seus dias vendo Potter sob essa nova e estranha luz, sabendo que eles poderiam ser perfeitos um para o outro, mas Potter... não.

O lugar onde o vínculo se conecta à sua alma, o aperto em seu peito, parece pesado ao perceber que, se ele falar, Potter sacrificará sua própria felicidade para se ligar a alguém que odeia. Nenhum dos dois seria feliz. Draco ficaria insatisfeito e Potter, miserável.

Talvez antes do vínculo Draco teria sido egoísta o suficiente para dizer alguma coisa.

— Desculpas, então — diz Draco, rigidamente. A voz sai mais dolorida do que ele gostaria. Então, ele se vira e segue em direção à fonte de flu mais próxima do Ministério.

É mais difícil do que deveria ser dizer as palavras Mansão Malfoy quando isso significa que Potter desaparecerá de sua vista.

Draco tem alguns anos. Rejeições de almas gêmeas são mortes lentas, e nos primeiros meses os únicos sintomas de Draco são emocionais. Depressão imediata, ansiedade leve. Ele já está familiarizado com essas coisas, de qualquer forma, e não há ninguém para quem contar, mesmo que quisesse. Ninguém para cuidar dele. Sua mãe, seu pai e Vince estão todos mortos. Pansy, Greg e Theo estão no exterior sem nenhuma intenção de retornar à Inglaterra. Blaise é casado e, embora aceite suas ligações de flu, normalmente está ocupado demais com os negócios que administra com a esposa na Alemanha. Ele mora na Mansão, por mais fria e enorme que seja, sozinho. Ele sente falta de Potter, o que parece estranhamente natural, e passa muito tempo revivendo a maneira como Potter o fazia se sentir vivo quando eles eram “rivais” em seus dias em Hogwarts.

Ele vai aos seus check-ins no Ministério e ao emprego na sala de correspondências do Ministério que lhe foi dado como requisito de reabilitação. Ele ouve alguém fofocando sobre como ele parece estar prestes a se matar.

A bruxa que diz isso afirma que espera que ele se mate o quanto antes, pois trabalhar ao lado de um Comensal da Morte lhe dá arrepios.

Essa o faz abaixar a cabeça no meio do dia, agradecendo a Deus por tê-lo colocado em um cubículo mais ou menos longe de todos. Sua triagem de correspondências espera meia hora enquanto ele olha para o cordão vermelho amarrado em seu mindinho e tenta colocar a cabeça no lugar.

Três meses depois, ele encontra Hermione Granger – que em breve se tornaria Weasley – em uma cafeteria trouxa. É o único lugar onde ele pode ir sem ser recusado, e como resultado, ele se tornou amigo da trouxa que serve suas bebidas. Ela tem dezoito anos – apenas alguns anos a menos que ele –, mas ele parece tão mais velho agora que, quando se encontram, ela pensa que ele está mais perto dos trinta do que dos vinte. Ele não se lembra de parecer tão velho apenas alguns meses antes, mas as olheiras e o tom amarelado da pele, resultado da subalimentação, não o ajudam em nada. Sua falta de autocuidado não é intencional. Ele está apenas cansado.

A barista está segurando um canudo para ele quando ouve uma voz familiar dizer seu nome.

Ele se vira e vê Hermione Granger o encarando, incrédula, com as sobrancelhas franzidas. Ele consegue imaginar que ela esteja surpresa ao vê-lo em uma loja trouxa, mas percebe que não consegue se importar. Ela é a menos hostil do Trio de Ouro, pelo menos, então ele a cumprimenta com um aceno de cabeça. É o melhor que ele consegue fazer.

— Obrigado, Mimi — ele diz à barista, e ela sorri para ele enquanto ele desembrulha o canudo e o coloca no café. — Adeus, Granger — ele acrescenta de passagem, e então vai embora. Ela não diz mais nada, mas o observa ir.

Ele entra para o próximo check-in, pálido e quase sem vida, e descobre que Ronald Weasley é o novo auror designado para ele. Weasley não diz nada a princípio, apenas o encara e verifica sua varinha, como é obrigado a fazer. Draco também não diz nada, apenas se afunda na cadeira e encara seu fio. Ele faz isso com frequência ultimamente.

Weasley marca o que precisa – Draco não sabe, eles não lhe contam – e então pousa a prancheta com um baque forte. Isso o tira de seus devaneios.

— Então minha noiva me disse que viu você na Londres trouxa. O que você estava fazendo?

Ele parece irritado, desconfiado. Draco suspeita por um segundo que foi transferido de propósito, que pediu para interrogar Draco.

— Fui tomar café — Draco responde com sinceridade. Não há emoção alguma nisso. Ele pisca para Weasley, cansado.

— Por que ir à Londres trouxa tomar café? — pergunta Weasley, rangendo os dentes como se presumisse que Draco estivesse evitando a pergunta. Draco suspira.

— Eu gosto de bebidas com café gelado — diz Draco, secamente. — E tem uma cafeteria bruxa no Beco Diagonal que não me serviria água nem se eu estivesse morrendo de desidratação.

Weasley não parece impressionado.

— Então você está aterrorizando o pessoal do café trouxa?

— Não estou aterrorizando a Mimi. — Há uma longa pausa em que Weasley apenas o encara. Draco presume que ele esteja confuso. — A barista. O nome dela é Mimi.

Outra longa pausa.

— Harry me disse que você tentou ser legal com ele. Isso tem alguma coisa a ver com ser gentil com trouxas? É algum tipo de nova versão que você está experimentando?

O som do nome de Potter faz seu peito pulsar. Ele olha para o fio.

— Não há nenhuma versão. Só estou tentando viver a minha vida. — Ele suspira, uma dor de cabeça começando a latejar entre as têmporas. — Weasley, por favor. Não estou a fim de nada além de existir, e mesmo isso está começando a parecer um tanto sem graça. Não há nada para interrogar, nada que eu esteja escondendo de você. — Nada, exceto o fio vermelho do destino que o liga ao melhor amigo de Weasley, é claro, mas isso não tem relação com ninguém além de Draco. Ninguém precisa saber, especialmente Weasley ou seus amigos.

— Estou de olho em você, Malfoy — ele diz, impassível, e Draco dá de ombros, apático.

Weasley o deixa ir.

A depressão não piora, por si só, mas também não melhora. Seus dias começam a se confundir, e a cada dia ele fica mais cansado. Ele adormece em público, fica acordado à noite e se torna cada vez mais apático. Ele vai trabalhar, é totalmente ignorado por todos com quem trabalha e volta para casa, na Mansão. Há dias em que ele não fala nada, nem mesmo em resposta ao seu supervisor, Quinley. Ele se safa disso em grande parte porque eles esperam e até gostam da ideia de que seu espírito esteja quebrado, e então Quinley apenas acena com a cabeça e o deixa responder com gestos quando lhe dizem para fazer (ou não fazer) algo.

Ele não viu Granger novamente desde a primeira vez, mas Weasley continua sendo seu auror de check-in. Weasley nem se dá mais ao trabalho de encará-lo. Ele entra com uma expressão vazia e sai com uma expressão conflituosa, obtendo cada vez mais dados a cada reunião, embora Draco ainda não tenha ideia do que seja. A única pessoa que fala com ele com alguma intenção (ou gentileza) é Mimi. Por mais exausto que esteja, ele não consegue parar de desejar ver um rosto amigável.

— Você está doente? — pergunta Mimi um dia quando ele aparece. Ela pergunta baixinho, como se não quisesse chamar atenção, mas ele apenas dá de ombros. — Parece que você emagreceu. — Ela morde o lábio quando ele simplesmente dá de ombros novamente.

Draco faz menção de ir embora, mas Mimi o impede.

— Se eu te der um dos nossos sanduíches de croissant, você fica um pouco e come? — ela pergunta gentilmente, e Draco percebe que ela está preocupada que ele esteja passando fome. Ele lhe dá um pequeno sorriso e concorda, só para amenizar seus medos.

Para ser justo com Mimi, ele realmente não tem comido muito. Ele não cozinha muito bem, e todos os elfos domésticos da Mansão foram requisitados pelo Ministério. Às vezes, ele almoça no trabalho e pede comida para a Mansão que não precisa cozinhar, mas o resultado final é que sua dieta é limitada e seu apetite é quase inexistente.

Mimi continua trabalhando enquanto ele come, mas é bom que ela fique de olho nele. A preocupação dela o faz sorrir um pouco para si mesmo. Ela acena para ele quando ele sai.

Draco não procura Potter e nunca se aventura nos lugares onde ele passa seu tempo. Ele não sabe como seu corpo reagirá ao ver Potter (como ele reagirá), mas não imagina que será bom.

No entanto, ele começa a ver Weasley regularmente. Sendo seu auror de check-in, Weasley também tem parado para observá-lo enquanto ele trabalha, algo que seu auror anterior aparentemente deveria fazer, mas nunca fez.

Junto com a presença de Weasley, Draco também é apresentado a um novo sintoma de seu vínculo rompido: uma sensação constante de frio que nenhum feitiço de aquecimento consegue eliminar completamente. Ele começa a usar cardigans e vestes de inverno em setembro, quando a sensação de frio mal justifica mangas compridas.

A Mansão é fria e, sem elfos domésticos para manter as lareiras acesas, Draco se pega dormindo em frente à lareira do escritório na maioria das noites, simplesmente porque é mais fácil do que tentar manter vários cômodos aquecidos sozinho. Ele guarda uma colcha lá agora, feita quando sua mãe usava a costura como forma de praticar magia refinada. Ele se lembra de ficar sentado com a cabeça no colo dela, observando a agulha dela refazer a linha, desaparecer e reaparecer de um lado a outro do tecido.

Ele consegue sentir a magia dela agora, às vezes, quando cobre a cabeça com a colcha e se concentra. Ele percebeu que está se tornando mais sensível à magia ultimamente e, embora tenha certeza de que isso não está levando a nada de bom, ela lhe deu uma bênção.

Já faz meio ano. Draco às vezes se pega brincando com o fio em volta do mindinho como se fosse um hábito nervoso. De vez em quando, ele puxa, mas nunca sente um puxão de volta.

Weasley está esperando em sua mesa quando Draco chega numa manhã de sexta-feira. Ele costuma chegar lá antes de todo mundo, porque rapidamente se tornou insone, e fazer trabalhos repetitivos e sem sentido é a única coisa que lhe resta enquanto passa longas horas acordado. Dito isso, é impressionante que Weasley esteja aqui antes dele.

— Preciso da sua ajuda — diz Weasley, e Draco se lembra de uma época em que teria sentido algo mais do que uma vaga centelha de “huh” . Ele teria ficado presunçoso, orgulhoso ou até irritado por Weasley ter pedido ajuda a ele no passado, mas não tem essa capacidade.

Talvez seus colegas de trabalho estejam certos – talvez seu espírito esteja quebrado.

— Com o quê? — ele pergunta, em vez de expressar seus pensamentos. Weasley se assusta visivelmente. Ele entrou com uma expressão de desgosto, claramente esperando algum tipo de sarcasmo de Draco, mas Draco não tem nenhum para dar. Além disso, Weasley poderia literalmente mandá-lo para Azkaban, e ele escapou por pouco da primeira vez com o depoimento de Potter em seu julgamento.

Ele duvida que Potter faria isso novamente.

Weasley se livra da surpresa.

— Pergunto isso só porque você trabalha aqui na sala de correspondências e confio que não será um dos malucos tentando entrar nas calças de Harry.

Draco quase sente vontade de rir. Ele nunca considerou se meter nas calças de Potter, não, mas por uma fração de segundo, teve um momento em que se casar com o homem pareceu uma possibilidade muito real, então Weasley realmente estava se aproximando demais da realidade.

Ele não diz nada disso.

— Potter está recebendo cartas de fãs, não é? — pergunta Draco. Ele não saberia. Ele não tem permissão para chegar perto da correspondência de Potter, que chega em quantidades tão abundantes que o supervisor de seu supervisor é designado exclusivamente para a correspondência dele. Nem mesmo o Ministro tem um funcionário da sala de correspondência designado apenas para a correspondência dele.

— Ele está recebendo cartas que beiram a perseguição e o assédio — diz Weasley, sem graça, sem se impressionar. — Não podemos exatamente impedir quem quer que seja que as envie, e não confio na garota que está cuidando disso, considerando que ela convidou Harry para sair duas vezes desde que ele trabalhou no escritório dos aurores.

Draco acena com a cabeça, compreendendo.

— E você acha que eu, o cachorro na coleira, não tenho motivo nem meios para ir contra você.

Weasley estreita os olhos.

— Essa resposta me faz pensar.

Draco realmente bufa. Pode ser a primeira emoção que sente em meses – uma onda rápida e aguda de humor incrédulo.

— Auror Weasley — suspira. — Não tenho planos para o seu Potter. Se quiser que eu cuide da correspondência dele, juro solenemente não mexer nela. — Pelo menos, ele não tem planos para Potter agora . Poderia ter, antes de Potter cortar a conexão e deixar Draco para morrer, mas Draco deixou suas esperanças morrerem com seus devaneios infantis de amor verdadeiro.

Ele não está amargo, apesar da sua própria frase áspera. Ele só está ciente, só isso.

Ele mesmo fica um pouco surpreso quando Weasley bufa de volta.

— Na verdade, estou pedindo para você mexer nisso. Quero toda essa merda assustadora separada da correspondência dele e queimada pra caralho. Espero que você encontre algum prazer em destruir as cartas de amor de Harry.

Bem. Embora não esteja totalmente certo e não pelos motivos que Weasley supõe, ele também não está totalmente errado. Prazer, não. Satisfação? Talvez.

Ele não sabe dizer não, de jeito nenhum. Ele sabe como funciona quando alguém com poder sobre você pede um favor.

Menos de uma hora depois, Draco tem uma caixa inteira de correspondências de Potter em cima da mesa, e Weasley não estava errado. É assustador. Draco só leu quinze envelopes até agora e três deles eram cartas de amor do tipo obsessivo. Duas das três faziam referência a outras cartas que lhe enviaram.

Ele rastreia cartas com a mesma assinatura mágica das cartas que já havia retirado e consegue eliminar mais quatro cartas do lote em sua mesa. Ele observa atentamente o que sobrou. Levará o dia todo para ler, considerando que, a menos que estejam seladas com selos oficiais, ele precisa abrir, ler e selar novamente tudo o que sobrou.

Então ele se lembra por que está fazendo isso.

Ele imagina Potter, a tensão em seu rosto contrastando fortemente com seus sorrisos habituais, e se pergunta quantas dessas cartas o fizeram fazer aquela cara novamente.

Ele não sabe ao certo se é uma obsessão de mais de uma década ou o vínculo de alma que lhe aperta o peito só de pensar em Potter lendo essas cartas sórdidas, objetificantes e muitas vezes assustadoras. Parece algo tão insignificante, mas se Draco se incomoda só de lê-las endereçadas a outra pessoa...

Ele fica uma hora e meia mais tarde para terminar a correspondência de Potter do dia. Outra pequena cesta aparece quando ele está saindo.

Ele deixa para amanhã.

Draco é o único responsável pelas correspondências de Potter pelos próximos quatro meses. Ele nem tem certeza se Potter sabe quem está vasculhando toda a sua correspondência e, embora parte dele sinta uma pontada de enjoo toda vez que pensa em quão pouco importa para sua outrora possível alma gêmea, também se sente um pouco aliviado com isso.

Mesmo quando suas mãos começam a tremer regularmente, ele ainda abre, lê e sela a correspondência de Potter. Há algo reconfortante em saber a agenda de Potter, o que está acontecendo em sua vida, tudo através dos traços precisos da caneta de Granger, dos convites, das notas interdepartamentais sobre reuniões e missões (o que não é estritamente confidencial, de qualquer forma).

Um dia, Weasley chega para ver como ele está. Quando ele chega, há um furacão de correspondência em volta da cabeça de Draco. Quatorze cartas alinhadas ordenadamente em pleno ar são da mesma pessoa - a dona de três cartas do primeiro dia em que ele começou a separar a correspondência de Potter. A autora está ficando desesperada. Draco não sabe se ela percebe que suas cartas não estão sendo recebidas. Ele também não se importa.

— Weasley — diz Draco, com a voz um pouco distante. Ele está concentrado na tarefa, mas também não está totalmente imerso em seus pensamentos. Ele se sente flutuando há dias. Esta é a quinta grande crise de doença que ele enfrenta desde que o ano novo começou para valer. Ele se pergunta de vez em quando se é o vínculo rompido que o torna mais suscetível ou se o frio constante da Mansão está arruinando seu sistema imunológico, mas o resultado final é o mesmo e ele não se importa muito.

— Draco — diz Weasley, com uma sobrancelha erguida até a franja. Ele começou a usar o primeiro nome de Draco há muito tempo, fruto de uma familiaridade prolongada. — Você está com uma cara horrível.

Ele faz uma pausa, virando-se lentamente. Olha para Weasley com os olhos marejados. A febre o está consumindo, mas sua curandeira recomendou que ele fique longe do Pepper-Up por um tempo. É difícil abusar do Pepper-Up, mas ele descobriu que não é tão eficaz quanto deveria para Draco, algo que sua curandeira havia demonstrado preocupação em seu último check-up.

Ele não contou a ninguém sobre o rompimento do vínculo, embora tenha certeza de que a Curandeira Clearwater – a única Curandeira do St. Mungos disposto a tratá-lo – suspeita. Sem uma carta sobre as circunstâncias, porém, ele não consegue se livrar de sua missão de trabalho obrigatória, então segue em frente e deseja passivamente que seu vínculo finalmente o coloque em coma, mais cedo ou mais tarde.

— Sim — ele diz quando percebe que Weasley está apenas olhando para ele.

— Doente? — Ele concorda. — De novo? — Outro aceno. Weasley suspira pesadamente. — Você está com uma cara horrível — ele repete. — Eu ia almoçar depois de passar aqui. Você já comeu?

— Não. — Draco não está convencido de que consegue manter qualquer coisa no estômago, e está prestes a dizer isso quando Weasley começa a gesticular para que ele se levante. — Weasley-

— Não, Draco. Cala a boca. Vamos comer e pronto. — Ele murmura algo baixinho sobre não conseguir acreditar no que está fazendo, mas Draco não está particularmente surpreso. Weasley começou a agir como se tivesse pena de Draco depois de um mês e meio de relacionamento profissional, e agora observa com frequência seu estilo de vida pouco saudável e sua lenta descida ao inferno. — Merlin, você consegue se mover mais rápido?

— … não.

Ele sabe que o lugar para o qual Weasley o arrasta é um lugar de bruxos, mas não discute. Ele que descubra o que acontece quando um Comensal da Morte entra em qualquer estabelecimento na Londres dos bruxos, ele pensa. Ele e Granger, isto é, ele se emenda quando Weasley o leva até uma cabine onde a quase-Weasley o aguarda.

Ela ergue uma sobrancelha.

— Ron. Malfoy. — Draco acena para ela em sinal de saudação, como havia feito no dia da cafeteria, mas o resultado dessa vez é que ele fica um pouco trôpego. Weasley agarra seu braço para mantê-lo ereto e faz um som de exasperação. — Você não parece bem, Malfoy — diz ela lentamente assim que Draco se senta e se estabiliza.

— Foi o que eu disse! — Weasley concorda, acenando com a cabeça.

— Eu estava doente — murmurou Draco, sem saber como interagir com aquelas pessoas em um ambiente semi-casual. Weasley ainda é tecnicamente seu superior, mas Granger é um território desconhecido. Melhor tratá-la com a mesma deferência que ele trata Weasley, ele imagina.

— Você não parece estar doente — diz Granger. — Parece que está morrendo . — Ela olha com ceticismo para as mãos dele, que tremem contra o tampo da mesa. Ele as coloca no colo, fora de vista.

— Eu estive muito doente — ele corrige, e não reconhece o fato de que ela está absolutamente certa.

— Mm-hm. — Há uma longa pausa em que Weasley e Granger trocam um olhar , e então Granger diz gentilmente: — Eles têm uma sopa que deve ser bem fácil para o estômago — e então pede para ele.

Draco descobre que, se cercado por dois terços do Trio de Ouro, os estabelecimentos mágicos o servirão . Quem diria.

Embora o almoço seja estranho, ele ainda se sente confortável o suficiente na presença deles – ou cansado o suficiente para não se importar – e conseguir dormir.

Eles ficam mais meia hora antes de acordá-lo e levá-lo de volta ao Ministério. Ao entrarem, as proteções crepitam em sua pele. Pela primeira vez, a sensibilidade mágica que ele vinha desenvolvendo o machuca, e ele range os dentes para não fazer barulho.

Almoçar com Weasley e Granger se torna uma parte regular da sua semana. Ele quase anseia por isso. Depois da segunda semana, Granger tenta fazer com que ele tenha conversas de verdade com ela, e sua voz fica rouca de tanto falar além do normal.

Ele vai com Granger à cafeteria trouxa, e ela o observa com uma expressão surpresa enquanto ele conversa com Mimi, a barista, que o recebe com uma saudação familiar e um sorriso. Granger diz que acha que ele mudou, mas ele acha que foi mudado . Ele não diz isso em voz alta, mas pensa.

Weasley aparece cada vez mais para discutir as cartas com ele, pois aparentemente se importa com a opinião de Draco sobre os perseguidores de Potter. É por causa da frequência de suas visitas que Weasley é o primeiro a perceber quando o vínculo começa a corroer sua magia.

Ele precisa de várias tentativas para incendiar uma pilha de cartas (maior que o normal, graças ao sucesso recente de Potter com uma missão de auror de alto nível), e Weasley observa com as sobrancelhas franzidas.

— Isso tem acontecido muito ultimamente? — ele pergunta, e Draco dá de ombros. Para ser sincero, até feitiços básicos têm sido difíceis para ele ultimamente. Ele atribui isso à exaustão – ao tremor das mãos, ou à própria falta de sono –, mas, quando Weasley diz algo, ele percebe que é pior do que isso. Não é apenas falta de controle; é falta de magia . Ele mal consegue senti-la – embora consiga sentir a magia dos outros muito bem.

Ele olha ao redor para as cartas empilhadas ordenadamente sobre a mesa. Convenceu-se de que estava com preguiça e cansado demais para manter seu sistema organizacional flutuante, mas, quando lhe chamam a atenção, percebe o que vinha negando.

— Desculpe, Weasley — murmura Draco. — Não estou bem.

— É — diz Weasley. Ele incendeia o próximo lote de cartas, e as faíscas de sua magia fazem Draco sibilar. Weasley apenas olha para ele depois. — Você tem dito muito isso ultimamente. Já está na hora de você procurar uma curandeira, não acha?

Draco procura.

A curandeira Clearwater olha para ele com uma expressão vazia quando ele explica o que está acontecendo.

— Todo esse ano que passou? — ela pergunta. Ele concorda. — Por que se apresentar agora? — Suas sobrancelhas estão franzidas como as de Weasley.

— Acho que minha magia está indo embora — ele diz a ela, dolorosamente honesto. Ela fica boquiaberta, e ele precisa engolir em seco antes de continuar. — Se não for só o cansaço, se for um sintoma do vínculo... então vou precisar de um bilhete para a minha tarefa.

— Você não vai conseguir trabalhar por muito mais tempo se a sua magia começar a se deteriorar — ela concorda, sem rodeios. — É normalmente o ponto de virada para a rejeição de vínculos. Você vai ficar confinado em casa antes do Natal.

Ela está lhe dando algo como quatro meses, ele percebe, fazendo as contas. Quatro meses de vida de verdade . Quatro meses antes que o tempo realmente comece a correr.

— Voltarei quando começar a ficar demais — ele diz a ela, e ela franze os lábios antes de concordar.

Ela o interrompe quando ele se levanta, pronto para ir embora.

— Quem é? — pergunta ela, e ele se surpreende ao ver que ela parece quase chateada. — Ele sabe? Você falou com ele?

Ele se pergunta se ela está se lembrando do garoto de doze anos que tinha uma queda por ela, que se afastou dos amigos para pedir ajuda com as aulas particulares na biblioteca como forma de passar um tempo com ela. Ele era mimado e malcriado, claro, mas também era mole quando criança, e passara semanas tentando seduzi-la antes que ela gentilmente lhe dissesse que era velha demais para ele e interessada em outra pessoa.

Penelope é gentil demais com ele, mesmo agora. Faz tempo que ele não é mais aquele garoto, e tem a Marca para provar. Ele é um homem que provavelmente merece isso.

— É melhor ele não saber — Draco diz a ela, e sai sorrateiramente da sala.

Quando volta para casa naquela noite, ele se deita e se cobre com a colcha que sua mãe fez. A magia residual que se agarra a ela faz sua pele queimar em vez de confortá-lo, e ele chora até dormir em frente à lareira que mal conseguiu acender com a colcha abandonada no sofá. Ele acorda com frio.

No início de setembro, Weasley o convida para almoçar, como faz a cada dois dias. Ele quase recusa, mas há algo na maneira como Weasley o convida que parece suspeito. Ele quer saber o que está acontecendo e, por isso, concorda com uma expressão duvidosa.

Ele carrega uma bengala agora. Ele finge que é por moda, mas não é. É o clique da bengala que alerta Potter e Granger quando Weasley o leva para a mesa que eles normalmente compartilham no Camelia, o lugar favorito de Granger para almoçar. Potter olha para Weasley com incredulidade, mas Draco não diz nada. Granger se afasta da cabine e deixa Draco ocupar o assento do corredor. Draco faz o pedido em silêncio, senta-se em silêncio e treme em silêncio, como costuma fazer. Granger tenta puxá-lo para a conversa várias vezes, mas ele se esquiva com respostas de uma só palavra.

Ele se sente vivo e morto, torturado e à vontade, com Potter tão perto. Com as mãos no colo, ele puxa o fio, que – ele percebe com uma sensação de pura agonia – começou a desbotar para um tom rosa-amarronzado, como sangue em tecido. Potter não reage. Ele provavelmente nem consegue sentir o fio, embora Draco consiga ver onde eles se conectam.

Finalmente, Hermione suspira e desiste de fazê-lo falar. Potter os observava interagir (lançando olhares incrédulos para Weasley a cada poucos minutos) com uma expressão pétrea, mas há algo que brilha em seus olhos brilhantes quando Granger pergunta:

— Feitiço de aquecimento?

Os olhos de Potter o penetram quando ele acena com gratidão e se aguçam quando o feitiço de Granger o fere visivelmente, embora Granger e Weasley tenham aprendido a não perguntar. Ele está com frio o suficiente para aceitar cada vez que ela vai renovar o feitiço, mesmo que a magia o machuque. O resto do almoço é constrangedor e passa rápido, mas Draco continua sentindo o olhar de Potter sobre ele.

Potter não diz nada quando Weasley o aparata de volta ao Ministério, mas observa. Draco se pergunta o que ele vê.

Draco tem uma grave sensação de déjà vu quando chega ao seu cubículo no dia seguinte e encontra Harry Potter encostado em sua mesa. Há uma pilha de cartas em seu punho - cartas de amor de perseguidores que Draco estava esperando a visita de Weasley para queimar. É mais fácil simplesmente incendiar em massa em vez de rasgar cada carta à mão.

Potter o encara quando ele se aproxima, observando com o olhar periférico a fio ficar cada vez mais curto à medida que a distância entre eles desaparece.

— Você é o cara designado para o meu correio?

Draco não se dá ao trabalho de se defender. Apenas acena com a cabeça.

— Weasley me designou para isso há séculos. Meses atrás.

A mandíbula de Potter se fecha. Antes de ontem, Draco achava que quase havia se esquecido da aparência de Potter, mas agora sabe que não poderia. A forma como o cabelo escuro de Potter cobriria sua cicatriz, se não fosse pela forma como o padrão do relâmpago desce até sua sobrancelha e interrompe o crescimento do cabelo ali, ou como sua mandíbula é quadrada, ou como sua pele cor de bronze brilha com os restos de seu bronzeado de verão - essas são todas as coisas que estão gravadas na memória de Draco.

Essa é a alma gêmea que ele nunca terá.

— Detesto saber que alguém mexe na minha correspondência — Potter lhe diz com firmeza, como se isso afetasse Draco de alguma forma. — É uma invasão de privacidade.

Draco suspira. Ele olha para Potter com olhos cansados.

— Sinto muito que você se sinta assim. Você é uma figura pública e seu amigo se preocupa com você. Ele pediu que eu me livrasse das cartas de perseguição e eu prefiro não irritar o auror que determina se eu ando livre ou não, então eu obedeci.

Potter apenas o encara por um longo momento.

— O que diabos há de errado com você? — pergunta ele - quase como um latido - e então, para a confusão de Draco, ele sai do cubículo, girando a cadeira de Draco para encará-lo no processo, e gesticula freneticamente para que Draco se sente. — Você parece que vai desmaiar.

Draco senta-se cautelosamente, e a tensão em suas pernas diminui. Ele encosta sua bengala na parede.

— O que está acontecendo com você? — pergunta Potter depois de respirar fundo e conseguir falar sem gritar. — Tem alguma coisa estranha.

— Estou surpreso que você esteja perguntando em vez de me seguir — diz Draco, e Potter cerra o maxilar novamente. — Estou bem, Potter.

— Você parece que está morrendo — ele diz, acusatório, muito parecido com o que Granger disse naquele primeiro almoço juntos.

Draco, surpreso, apenas olha para ele com enormes olhos cinzentos. Ele provavelmente parece assombrado, é assim que ele parece, mas algo em sua expressão deve denunciá-lo, porque a expressão de Potter se distorce.

— Você está morrendo — ele diz, e não é uma pergunta. — Porra .

Ele suspira novamente, afundando um pouco na cadeira. Não adianta fingir.

— É verdade.

Potter se encosta na parede em frente ao seu cubículo.

— Você não disse nada a ninguém.

— Minha curandeira sabe — ele dá de ombros. — Não tenho mais ninguém para contar, Potter. — Potter faz uma careta, mas Draco não consegue perceber se está impressionado, infeliz ou algo mais.

— Hermione e Ron parecem gostar bastante de você — Potter diz a ele, parecendo quase irritado com isso. Ele parece não saber o que fazer com a falta de luta de Draco. — Eles o convidam para almoçar e lançam feitiços de aquecimento para você - o que diabos é isso? Hermione manteve seus feitiços de aquecimento ativados durante todo o tempo em que estivemos no restaurante ontem.

— Granger e Weasley têm pena de mim — responde Draco com franqueza. Ele não responde à pergunta sobre os feitiços de aquecimento. Melhor não se entregar. Potter não é Granger, mas também não é burro, e se Draco lhe der pistas suficientes, tem certeza de que o homem descobrirá sua condição. Ele tem certeza de que Granger já o fez, o que significa que, se ele descobrir, receberá uma confirmação em pouco tempo.

Potter o surpreende com sua perspicácia no momento exato errado.

— Há algo errado com a sua magia, não é? — pergunta ele, e a hostilidade em seu rosto e postura finalmente se dissipa. — Merlin, o que está acontecendo com você? — ele parece perdido.

Draco sente seu peito se aquecer levemente com o sinal de preocupação. Confie em Potter para demonstrar isso até mesmo a um velho inimigo.

— Não estou tramando nada dessa vez, Potter — Draco lhe diz, provavelmente aberto demais. Sua voz soa crua. — Estou apenas morrendo. Deixe para lá. — Sua pele excessivamente sensível sente um lampejo da magia de Potter. É a primeira vez em muito tempo que o toque da magia não parece um fogo maligno.

Então ele se vira e espera Potter ir embora.

Quando ele vai embora, seu trabalho parece mais monótono e silencioso do que nunca.

Weasley bate à porta de sua casa naquela noite. Draco sabe que ele está chegando antes mesmo de ter perdido sua magia - as proteções estão sufocando-o cada vez mais a cada dia, e quando o toque da chegada de Weasley o atinge, ele fica sem fôlego de dor.

— Você está morrendo? — pergunta Weasley, com uma voz exigente, quando Draco abre a porta. — Que porra é essa, Malfoy? Eu sabia que você estava doente, mas por que não nos contou o quão ruim era?

Draco tosse um pouco, com o peito apertado. Tem certeza de que está passando mal de novo, mas não diz nada.

Weasley se desanima quando Draco apenas olha para ele.

— Por que você não disse nada?

— Por que eu faria isso? — ele pergunta, confuso. — Não é como se alguém se importasse.

Weasley o encara.

— Porque somos amigos, seu idiota. É claro que eu me importaria se você morresse - isso me choca também, mas não imaginei que você fosse tão distraído a ponto de nem saber!

Draco apenas pisca para ele por um longo momento.

— Você me considera seu amigo.

Weasley suspira.

— É, seu idiota, apesar de tudo, eu considero. No começo, fiquei meio com pena de você, mas quando começamos a almoçar juntos toda semana... você realmente não sabia? — Draco deu de ombros, impotente. — Por que você achou que a gente te convidava para sair o tempo todo?

— Não sei — diz Draco. — Para ficar de olho em mim? Porque você desconfiava de mim?

— Porque eu meio que gosto de você, idiota — Weasley lhe diz. — Você é meio engraçado e costuma ser atencioso, e raramente é um babaca.

Draco inspira fundo e expira lentamente. Não sabe como reagir. Depois de um instante, dá de ombros novamente, sem jeito.

— Provavelmente é o cansaço — tenta, e Weasley aperta os lábios. Não consegue dizer se Weasley está contendo uma risada ou um som de raiva. — Weasley...

— Draco.

— Ron — ele corrige, ainda sem jeito, e então diz suavemente: — Desculpe por não ter te contado. Não achei que faria diferença.

— Há quanto tempo você sabe? — pergunta Ron, e Draco sente as últimas defesas ruírem. Ele só tem uma coisa a esconder agora, e não é como se postura ou aparências o salvassem.

— Um pouco mais de um ano — ele admite. Ron respira fundo, e Draco o conduz silenciosamente até o escritório. Está congelante, para ser sincero; ele não é bom em construir ou atiçar lareiras com as mãos, e não consegue mais acessar sua magia. Antes que ele possa perguntar, Draco senta Ron no sofá em que ele dorme e lhe conta a verdade. — É um vínculo de alma rejeitado.

Ron absorve isso.

— Porra — ele diz, como Potter havia dito mais cedo naquele dia. Draco quase ri. — Isso é... Draco.

— Eu sei — ele concorda, sentando-se numa poltrona. — Mas não posso mudar isso. Fui rejeitado com muita veemência – não adianta esperar que mudem de ideia.

— Por que? — pergunta Ron, e quando Draco ergue uma sobrancelha com um sorriso pálido, ele esclarece: — Por que te rejeitaram? Certamente sua alma gêmea não iria querer você morto.

— Ah, ele não sabe — diz Draco. Ron percebe claramente o deslize pronominal, mas não consegue se importar. — Ele cortou o laço antes mesmo que ele pudesse se formar na ponta dele. É interessante, na verdade – meu fio… — Ele levanta a mão e mexe o mindinho. — Era vermelho e desbotou para cinza na ponta dele. A minha ponta também está desbotando agora, embora eu tenha quase certeza de que é por causa da minha saúde, e não por falta de sensibilidade.

— Você devia contar a ele — diz Ron, parecendo perplexo. — Laços quebrados são feitos para serem uma agonia, não são?

Draco apenas o encara por um minuto.

— Ron. Acabou . Estou em agonia de qualquer maneira. — Ele encara o fogo fraco que conseguiu manter aceso. Ele emite muito pouco calor. — De qualquer forma, não tenho muito mais tempo. Minha curandeira disse que estarei de cama até o Natal, e todo mundo sabe que a morte do vínculo vem logo depois disso.

Ron engole em seco. Draco olha para ele, notando com certa surpresa que Ron parece prestes a chorar. Ele não gosta que Ron esteja chateado, mas, ao mesmo tempo, percebe que não é bem assim.

Ele teve um ano para se conformar com isso – um ano evitando o problema –, mas agora que não consegue mais, ele está descobrindo que há algo catártico em ser sincero sobre isso.

Há também algo catártico em fazer parte da vida de Potter, mesmo que por pouco tempo. Evitá-lo funcionou bem, mas tê-lo por perto é surpreendentemente bom para manter a cabeça no lugar. Ele viu Potter e não desmoronou nem revelou seu segredo. Talvez sinta falta do que nunca teve, mas ainda está funcionando. O medo do que aconteceria se eles se encontrassem se foi – ele sabe que, apesar da dor, continuará funcionando.

Ele funcionará até não poder mais.

Ele dá um sorriso fraco e se levanta.

— Quer chá? — É uma das poucas coisas que ele sabe fazer satisfatoriamente, e uma das poucas que consegue digerir e apreciar hoje em dia.

Ron assente. Eles bebem em silêncio.

Apesar de tudo, Draco se vê genuinamente chocado quando se junta a Rony e Hermione para almoçar na segunda-feira seguinte e vê Harry Potter sentado à mesa deles de forma estranha mais uma vez.

— Oi, Malfoy — Potter o cumprimenta, um pouco rígido, mas não hostil.

Draco faz uma pausa, e Rony lança um olhar desconfiado para ele, então ele se apressa e acena em cumprimento.

— Potter — diz ele em voz alta, tosse fracamente e se senta em seu lugar de costume ao lado de Hermione. Tanto ela quanto Rony o encaram como se ele fosse uma criatura de zoológico. Ele suspira. — Sim, todos sabemos que estou morrendo agora. É esplêndido. Podemos parar de agir como se eu fosse desmaiar ao ver vocês?

Hermione suspira. Para seu crédito, ela não finge por um segundo que não era isso que estava fazendo. — Você deveria ter nos contado. — Ele imaginou que Rony contaria a ela e a Potter assim que voltasse para casa, e não está nem um pouco surpreso.

Ele espirra. É meio lamentável como o movimento faz seu corpo inteiro doer.

— Como se você não tivesse percebido há séculos — diz ele, enxugando o nariz com um lenço.

Potter, para sua surpresa, apenas concorda.

— Se eu descobri em cinco minutos a sós com ele, provavelmente é bem óbvio.

Hermione faz uma careta.

— Você está doente e tem um vínculo de alma rejeitado, Draco. Isso é… — A irritação dela desaparece. Ele fica apenas com a visão da tristeza genuína dela - o rosto de alguém que está de luto. Ele ainda não está morto, nem acha que seja realmente alguém a se lamentar... mas, por alguma razão, tanto ela quanto Ron fizeram a mesma cara.

Ele se pergunta se os deuses estão rindo dele, sentado ali com seus rivais de infância, seus únicos amigos.

— Meu vínculo de alma é problema meu — ele diz a ela em vez de expressar sua autodepreciação.

— Companheiro, ver você sofrer é difícil — diz Rony, estremecendo quando Potter o olha como se tivesse enlouquecido. Draco também se encolhe um pouco com a reação de Potter, embora tente se conter. — Achei meio engraçado, no começo – você era tão arrogante – mas...

Draco consegue revirar os olhos.

— Muito obrigado.

Ron bufa.

— Você sabe o que eu quero dizer. Mesmo que a gente não se desse bem, eu não desejaria um vínculo rejeitado a ninguém. Que jeito horrível de morrer - é tipo, o dobro da merda. Você morre e é por causa de algo que deveria melhorar a sua vida.

— Você está me ajudando muito, me lembrando de como a minha vida é terrível, obrigado de novo. Você está me dando uma forcinha com esse conforto, Weasley.

Rony vai discutir com ele – talvez expandir seu ponto de vista, embora Draco não tenha interesse em ouvir, mas, por sorte, o garçom de sempre aparece. Ele anota o pedido, sorrindo um pouco mais para Potter, e vai embora.

Ron perdeu o fôlego em seus argumentos, mas Draco ainda fica surpreso ao ver que é Potter quem quebra o silêncio que se segue.

— Por que vínculos de alma são tão importantes? — ele pergunta, e os três o encaram. — O quê? Eu vim de uma família trouxa e não pesquiso tanto sobre as coisas como você, Herm. Eu entendo que ter uma alma gêmea é uma coisa boa, mas… — Ele dá de ombros. —cEu simplesmente não entendo. O que torna um laço rejeitado ainda mais terrível?

Draco acha que não consegue falar. Quando ela o olha, Hermione assente e responde por ele.

— Uma alma gêmea não é apenas uma coisa boa, Harry. É um vínculo permanente que une duas pessoas em um amor literalmente destinado – é a única pessoa no planeta destinada a te complementar e te amar incondicionalmente. Vínculos de alma rejeitados só acontecem quando alguém é rejeitado antes que possam se formar completamente – como se você fosse abordado no bar e rejeitasse alguém imediatamente, sem falar com a pessoa ou dar uma chance a ela. Uma vez estabelecido, dificilmente é rompido, porque é muito forte.

— Crianças bruxas são criadas ouvindo histórias de almas gêmeas — acrescenta Rony, um tanto melancólico. Draco observa a expressão de Hermione e sente um leve orgulho dela quando ela não reage. Ela e Rony não são almas gêmeas, ele sabe, embora tenham decidido que seu amor vale a pena. Isso pode ser difícil de conciliar por si só. — Há pessoas que esperam a vida inteira para encontrar suas almas gêmeas sem namorar ou amar ninguém. Ser rejeitado por alguém que deveria te amar mais do que qualquer outra pessoa no mundo… — Ele olha para Draco, que desvia o olhar. Ele não suporta ser alvo de pena, embora entenda que não há como evitar.

— Dá vontade de morrer — diz Draco, abruptamente. Ele não pretendia começar a falar, mas agora não consegue parar e as palavras saem como água. — No segundo em que você sente o vínculo se rompendo, dá vontade de morrer. Você sempre pode sentir como se houvesse um buraco no peito onde sua alma deveria estar, mas o parceiro que o rejeita... se você não contar, ele nunca saberá. Ele não sentirá. — Ele olha para as mãos pálidas, para o fio que se esvai. — Você pode ver a corda do destino conectando vocês, mas ela fica cinza no dedo dele. Se a pessoa não a retirar e selar o vínculo, a sua parte do fio também acabará se tornando cinza, e você morrerá. Você ficará doente e se lamentará por essa pessoa até a morte, e não conseguirá nem mesmo se opor a ela, pois tudo o que desejará é estar com ela e fazê-la feliz.

Ele não consegue tirar os olhos do fio marrom-ferrugem.

— Então você sente falta da pessoa? — pergunta Potter, e as palavras saem como se ele nem tivesse tomado a decisão consciente de dizê-las — como se elas simplesmente tivessem escapado.

Ele ergue os olhos e encontra o olhar de Potter. Não consegue imaginar como está seu rosto.

— Vou chorar por ele e por nosso vínculo até o dia da minha morte — diz, involuntariamente sério, e então desvia o olhar e se levanta. Apoia-se pesadamente na bengala enquanto acena com a cabeça para Rony e Hermione. — Estou voltando para o Ministério. Não estou com fome.

Eles não o impedem, mas ele sente os olhos deles em suas costas até ele ir embora.

Draco sente o vínculo o destruindo aos poucos. Nunca pensou que houvesse um sentimento pior do que a dor que sentiu ao receber a marca negra, mas estava enganado. O que sente agora é literalmente sua alma sendo dilacerada em pedaços, e não consegue nem explicar em palavras por que se desfaz em lágrimas no meio do dia de trabalho por causa da dor. Implora para não ir almoçar com ele a ponto de Rony e Hermione começarem a visitá-lo em vez de sair. Frequentemente, precisa levantar a cabeça bruscamente e fingir que não estava prestes a desmaiar antes de eles chegarem. Acha que Hermione o percebe – que sabe que ele está piorando –, mas não tem provas, e ela não o encurralou por causa disso.

Então, Potter começa a visitá-los.

No primeiro dia em que aparece, Draco nem percebe que ele está lá. Ele cumprimenta Rony e Hermione, cansado, e conversa com Rony sobre um dos escritores perseguidores de Potter, antes de avistar uma cabeça familiar de cabelo bagunçado. Ele se concentra em Potter, parado desajeitadamente do lado de fora do cubículo de Draco. Seus óculos estão escorregando pelo nariz. Draco odeia que vê-lo quase o faça sorrir.

Draco faz uma pausa e examina a área. Não há espaço suficiente para quatro adultos, mesmo que um deles esteja magro a ponto de emagrecer.

— Vamos para a sala de estar — ele sugere, em vez de reclamar da vadiagem de Potter. — Não cabemos todos aqui.

Ocorre-lhe que esta é a primeira vez no dia que se sente bem o suficiente para sair do seu cubículo. Ele tem certeza de que tanto Rony quanto Hermione perceberam isso, porque Hermione se ilumina, parecendo esperançosa.

Eles o seguem para fora da sala de correspondência, e Draco se dá conta de que esta será a primeira vez que ele pisará na sala de estar. Ele evita seus colegas de trabalho com todas as suas forças, e eles o evitam – ele nunca se sentiu tentado a visitá-los. O café grátis não valeu a pena.

Quando ele abre a porta e entra, encontra duas de suas colegas de trabalho sentadas em um sofá, conversando baixinho. Há espaço de sobra para ele e o trio de ouro, mas, ao vê-lo, o rosto de uma das mulheres se contorce.

— Estamos ocupados — diz ela. Sua amiga acena com a cabeça ao lado dela, desconfortável. Draco não sabe dizer se é a animosidade ou a presença dele que a faz estremecer. — Estamos usando o lounge.

Normalmente, Draco se esgueiraria e não responderia, mas seus dois únicos amigos e sua alma gêmea estão atrás dele. Ele range os dentes.

— Não estamos aqui para incomodar vocês - só queremos almoçar juntos.

— Vá em outro lugar —diz a mulher. A resposta sai com um sorriso irônico. Draco percebe que nem sabe o nome dela, mas ela sabe o dele – ela parece saber tudo sobre ele. — Não que eles queiram ver seu rosto em outro lugar. Comensal da Morte.

A mulher ao lado dela respira fundo, e Draco simplesmente para de respirar. A humilhação o invade, fazendo-o se perguntar se este é o momento em que os três atrás dele percebem com quem estão fazendo amizade. O que isso diz sobre eles.

Há um longo e desagradável momento de silêncio, e então Potter fala atrás dele. Uma mão se levanta delicadamente para empurrá-lo para o lado. Ele percebe que, ao ser movido para o lado, há outra mão no ombro oposto para impedi-lo de cair.

— Qual é o problema? — pergunta Potter, com a voz muito branda.

É óbvio que ele ouviu a conversa.

— Sr. Potter — diz a mulher. — Nós estamos apenas-

— Conversando durante o seu horário de almoço — ele interrompe, afastando Draco (mãos gentis ainda em seus ombros) para que ele possa seguir em frente até a sala de estar. — Que é o que queremos fazer. Que bom que resolvemos isso.

Os olhos dele a desafiam a argumentar. Ela se cala, e Potter abre um sorriso muito satisfeito, gesticulando para que Rony e Hermione o sigam para dentro. Ele mantém a outra mão no ombro de Draco o tempo todo. Ele estremece um pouco sob o toque de Potter, e um feitiço silencioso e reconfortante o envolve. Ele não vê a varinha de Potter, mas reconhece o toque de sua magia – quente, em vez de cortante.

— Obrigado — ele diz baixinho. Potter nem escuta, apenas leva Draco até a mesa vazia com quatro cadeiras, o espaço perfeito para o pequeno grupo deles.

Potter não se senta ao lado dele – depois de se certificar de que Draco está sentado em segurança, senta-se em frente a ele. Sua expressão é quase impossível de decifrar, mas Draco não tenta, por mais que esteja morrendo de vontade de saber o que o homem está pensando.

Depois daquele dia, Potter aparece para almoçar regularmente e não necessariamente mexe com Draco novamente, mas também não tem mais medo de segurar Draco quando ele tropeça ou cutucá-lo para acordá-lo quando ele cochila na hora do almoço.

Ele também – e Draco não tem ideia de como explicar isso – começou a lançar regularmente os feitiços de aquecimento de Draco em vez de Hermione. Draco não tem certeza se perceberam que sua magia não o machuca, ou se é fácil para ele fazer isso rapidamente, já que ele pode usar magia sem varinha... ele não tem desculpa para isso. Ele tem medo de obter uma resposta sobre o que eles notaram ou não, e por isso não pergunta.

O almoço se torna o momento favorito do dia de Draco.

Eles finalmente se estabeleceram em uma rotina – faltando apenas um mês na contagem regressiva mental até que ele inevitavelmente fique confinado em casa – quando chega o dia em que Ron e Hermione estão ocupados demais para almoçar.

Ele não tem expectativas. Fica em seu cubículo, tentando separar as cartas do Perseguidor 7 da correspondência de Potter (o Perseguidor 7 é o mais presunçoso, além de ser o mais persistente. Draco odeia as cartas deles com todas as forças). Ele está com uma dor de cabeça terrível e não consegue mais tomar poções analgésicas para aliviá-la. A magia das poções causa cólicas estomacais tão fortes que ele chora, e ele é orgulhoso demais – ou assustado demais – para pedir ajuda.

Ele tem medo de que, se levar seus problemas de volta para a Curandeira Clearwater, ela lhe diga que é hora de parar de trabalhar, e a ideia de ficar isolado em sua casa enorme e vazia (de ficar longe de Potter, quando finalmente pode estar perto dele) o aterroriza.

Ele está com a cabeça baixa, tentando bloquear a luz e abafar o som de sua respiração áspera de qualquer outra pessoa no escritório, quando ouve uma batida suave atrás dele.

Ele olha para cima, esperando que Circe não deixe transparecer seu turbilhão de emoções em seu rosto, e encontra Potter parado na entrada de seu cubículo com uma expressão conflituosa. Sua postura, no entanto, não é ameaçadora, pedindo boas-vindas em vez de esperar por elas, como Rony havia esperado nos primeiros dias em que se conheceram.

— Almoço?

Draco olha para ele, com os olhos lacrimejando de dor.

— Acho que não consigo ficar de pé — murmura, sem decidir conscientemente ser honesto, e a expressão de Potter muda de insegura para preocupada num piscar de olhos. Ele se ajoelha diante de Draco, olhando-o nos olhos. — Desculpe, Potter. Não estou me sentindo bem.

— Você nunca está se sentindo bem — diz Potter maliciosamente, ainda o examinando. Draco se pergunta o que ele pretende encontrar.

— Não quando você está por perto — ele resmunga, a dor no peito diminuindo um pouco. Ela nunca passa, mas a presença de Potter é como um bálsamo. — Você piora a minha condição por procuração. — Ele solta a boca, ansioso demais para afastar Potter.

Para sua surpresa, Potter apenas ri baixinho.

— Você é horrível. Vamos almoçar. Eu te carrego se precisar.

Draco se surpreende ao concordar. Sua dor de cabeça lateja quando ele concorda.

— Embora eu adorasse que o Ministério me visse sendo carregado como um príncipe por seu salvador, prefiro andar.

— É melhor deixá-los pensar que você é um príncipe forte e independente — concorda Potter afavelmente. Draco tenta sorrir, mas não acha que o sorriso sai muito bem. Ele abre a boca para argumentar, mas pensa melhor. Potter parece sentir sua concordância e se levanta, estendendo a mão para Draco. Com a outra, ele agarra a bengala de Draco e a entrega a ele.

Draco pega sua mão e tenta não pensar no fio que os conecta, mesmo vendo-o encurtar quando se tocam. Por um momento, ele pensa que ele brilha em vermelho, mas quando olha mais de perto, vê que está cinza-ferrugem, como sempre.

Potter o leva a um lugar novo, um pequeno restaurante fora do caminho e surpreendentemente agradável. Draco descobriu que gosta de lugares assim, pequenos cafés e restaurantes movimentados, tão comuns na Londres trouxa. Quando ele entra, os funcionários nem parecem se assustar com sua presença, como os funcionários do Camellia só recentemente pararam de se assustar.

Potter o faz sentar e faz o pedido, dizendo “só confie em mim” quando Draco o encara.

— Obrigado por vir comigo — diz ele, como se não tivesse vindo buscar Draco pessoalmente. — Eu estava morrendo de fome e Rony se recusou a desviar o olhar do caso em que está trabalhando.

— Não comi o dia todo — ele responde, dando de ombros, tentando parecer indiferente. — Achei que era melhor eu comer.

Potter o olha de soslaio, mas não discute, mesmo sabendo que Draco raramente come.

— Mesmo assim. É rotina, vir te buscar. — Ele faz uma pausa, olhando para o cardápio e se esforçando para não encarar Draco. É meio cativante, mas Draco prefere saber o que Potter tem a dizer.

Ele ergue uma sobrancelha. Potter faz uma careta. Ele espera, com muita paciência. Potter não é bom em guardar segredos.

— Por que você nunca vem até a gente? — pergunta ele finalmente, provando que Draco estava certo. — Você não quer almoçar com a gente? Você está nos aturando só porque a gente pediu?

Draco quer sorrir com a facilidade com que Potter se encaixa no “nós”, esse grupo que o convida para se juntar e o quer por perto.

Ele não sorri. Em vez disso, é brutalmente honesto.

— Não. É que nunca tenho certeza se sou bem-vindo. Mesmo agora, meses depois... você me disse que não me queria por perto. Eu não ia te impor quando você só está me aguentando porque seus amigos gostam de mim. — Circe sabe por que eles gostam, de qualquer forma.

Potter fica vermelho, e Draco não tem certeza se é raiva, vergonha... constrangimento? Felizmente, Potter esclarece quando ele murmura:

— Eu estava errado.

Apesar de Draco ter começado a conversa sozinho, ele não consegue evitar o aperto no peito. Ele estava errado? O momento em que Potter rompeu o vínculo entre eles é o mais pungente de sua vida – e agora ele está voltando atrás? Draco olha para o fio, mas ele não mudou. Ainda está desbotado. A visão o faz respirar fundo antes mesmo de poder olhar para Potter novamente.

A julgar pela expressão no rosto de Potter, ele percebeu a gravidade da conversa – pelo menos a gravidade de Draco, que está sentado e imóvel, exceto pelo tremor de suas mãos (que nunca param).

— Você estava errado — ele diz, sem rodeios. Não sabe mais o que dizer ou como responder.

Potter parece vagamente envergonhado de si mesmo.

— Eu estava. Você tentou criar uma trégua entre nós, e eu ainda estava tão bravo com a guerra e o nosso passado que te ignorei. Só quando você e o Ron se aproximaram é que percebi que você estava sendo sincero. Eu pensei...

Draco termina por ele:

— Você achou que eu estava tentando ser legal para parecer bem aos olhos dos outros. Para reforçar minha própria reputação.

Potter concorda.

— Não é justo, e eu deveria ter lidado melhor com isso. Me desculpe, Malfoy. — Draco olha novamente para seu fio. Sim, ele provavelmente deveria ter feito isso. As coisas seriam muito diferentes se ele tivesse feito. Por um momento, Draco debate sobre dizer a ele - ele pode, não pode? Agora que Potter quase admitiu que o quer por perto, que gosta dele.

Ele não o faz. Em vez disso, dá a Potter seu melhor sorriso – um sorriso amigável que, tomara, não pareça uma careta.

— Está tudo bem — diz ele gentilmente. Ele se pergunta se é o seu crescimento como pessoa ou o vínculo que lhe permite ser tão gentil. Ele nunca tinha sido gentil antes. — Todos nós mudamos. Você tinha todo o direito de estar com raiva, de nunca mais querer me ver. Estou feliz que conseguimos nos reconciliar, afinal.

Potter levanta os olhos da comida, surpreso, mas também abre um sorriso aliviado.

— Então, estamos bem?

Draco pensa em seu vínculo rompido, em como sentiu falta de Potter e o desejou por mais de um ano. Então, ele encontra o olhar de Potter e acena com a cabeça.

— Estamos bem. — Ele faz uma pausa. — Harry.

Potter parece quase assustado, mas então seu sorriso se alarga.

— Draco.

Na verdade, muito pouca coisa mudou, mas Draco sente que seu mundo melhorou um pouco.

Se ele tiver que ir, pelo menos ele conseguiu fazer as pazes.

As coisas mudam depois disso.

Harry o cumprimenta com um sorriso agora e tende a caminhar ao seu lado quando vão do cubículo para o flu. Ele gosta de manter uma mão no cotovelo de Draco para mantê-lo firme, embora Draco não precise de tanto apoio. Ele não o critica; o toque é reconfortante.

É claro que Rony e Hermione estão cientes da mudança – eles se sentam juntos para que Harry possa se sentar ao lado de Draco. Draco pergunta sobre isso no final de uma de suas reuniões de check-in, e Rony apenas diz — Ele sempre foi obcecado por você — revirando os olhos antes de fazer uma saudação preguiçosa e sair da sala. Draco não sabe o que isso significa, mas apenas suspira. Aparentemente, ele teria que aturar sua possível alma gêmea sendo seu melhor amigo.

Outra novidade é que, assim como Rony, Harry começa a descer para visitá-lo. Ele usa as cartas do perseguidor como desculpa – eu só estava me perguntando se fulano ainda está escrevendo, mas já que estou aqui, você deveria me contar sobre o seu tempo na França –, mas, principalmente, ele parece preocupado com a saúde cada vez mais debilitada de Draco.

É estranho. Antes de Ron, não havia ninguém para dizer se ele estava tendo um dia ruim e ninguém para se importar com sua morte. Agora, há três pessoas por perto para perguntar como ele está. O próprio Harry Potter desce e verifica a temperatura de Draco. É meio lisonjeiro, mas o resto dele odeia a facilidade com que passou a depender da presença de Harry apenas para se sentir uma pessoa em vez de uma ferida ambulante. Não é saudável – ele sabe que não é – mas ele não consegue parar. Amar Harry Potter está em sua alma, e Harry está tornando isso fácil demais.

Draco se lembra de não gostar dele – no mínimo, de ficar verde de inveja ao vê-lo. Mesmo agora, ele não sabe por quê. A fama? O talento? Sua gentileza? Sua capacidade de ser quem quiser e que se danem as consequências? Mas ele não sente mais inveja dele. Ele não o desgosta nem o acha irritante. O vínculo não o tornou parecido com Harry, mas permitiu que ele visse todas as maneiras pelas quais eles se encaixavam. Isso o tornou consciente do desejo que sentia apenas por estar perto dele, um desejo que o assombra desde que era jovem.

Ele se vê estendendo a mão para Harry e se apoiando nela quando ele a coloca no ombro de Draco. Ele se vê apaixonado por sua alma gêmea, e não consegue evitar.

A linha do seu destino vai de um marrom enferrujado a um quase cinza desbotado.

Ron o chama pelo jeito que ele às vezes o gira nos dedos. Draco mal presta atenção à conversa; está com febre de novo e está meio convencido de que desta vez ela o matará. Ron lhe pergunta, durante o almoço, uma noite, como é poder vê-la.

— Deveria ser vermelho — ele murmura, e as palavras saem meio engasgadas. Ele ergue o olhar, turvo. Hermione parece abalada, e ao lado dele Harry cobre a mão para impedi-la de se mexer.

— Não é? — Ron pergunta, e Harry sibila. — Ele já nos disse antes, Ron, que é cinza!

— Estou cansado — diz Draco lentamente. Deve estar, se não consegue entender por que disse o que disse em primeiro lugar. Normalmente, ele tenta evitar contar a eles sobre o vínculo (sobre o quanto ele sofre, ou como está se apaixonando por uma alma gêmea que não o quer, sobre como o toque de Harry alivia a dor apenas para ela voltar pior quando ele se vai, como se o estivesse punindo—)

— Draco? — a voz suave de Hermione soa como se viesse através de uma névoa espessa. — Harry te fez uma pergunta.

Os três o encaram. A pedido dela, Harry se inclina e murmura:

— Eu disse, você quer voltar para o escritório? Ou ir para casa? Você não parece bem.

— Isso está se tornando seu slogan — ele murmura, mas se inclina contra o lado de Harry quando seu balançar de cabeça o deixa tonto.

— O quê, que você não parece bem? — Rony bufou. — É porque você nunca parece. Perdoe-nos por nos preocuparmos com você, majestade. — Ele olha para Harry. — Talvez você devesse levá-lo para casa, no entanto. Não gosto da ideia de levá-lo de volta para o escritório e deixá-lo lá.

— Eu sei cuidar de mim mesmo — diz Draco, começando por exasperado e terminando por cansado. — Agradeço a sua preocupação, mas... você não precisa cuidar de mim.

Hermione dá de ombros, sorrindo ironicamente.

— O jeito como você mal consegue se sentar direito indica o contrário. — O sorriso desaparece. — ...está piorando, não é?

Draco deu de ombros. Seu ombro roçou no de Harry.

— Sabíamos que sim.

— Não facilita — diz ela. Ela está torcendo as mãos no colo, ele percebe, embora tente esconder isso debaixo da mesa. Hermione está meio inquieta, ele percebeu, mas Harry também. Isso torna mais fácil perceber quando algo os está incomodando. Quando Draco não tem como contestá-la, ela suspira. — Você realmente deveria ir para casa, Draco. Tenho certeza de que seu supervisor vai deixar.

Draco bufa.

— Aposto que não . — A resposta sai mais amarga do que ele gostaria. Quando Hermione faz uma careta para ele, ele revira os olhos. — Quinley me odeia. Com razão – acho que ele é um babaca e não tem respeito pela própria autoridade. — Ele se torna o mais arrogante possível, e Hermione gentilmente não menciona a real motivação de Quinley, nem menciona que Draco não respondeu a Quinley nenhuma vez para justificar seu ódio. Não vale a pena, e provavelmente o deixaria sob custódia de auror novamente se Quinley relatasse sua rebeldia.

Eles fazem um trabalho maravilhoso ignorando o elefante em forma de marca escura na sala, os quatro.

— Eu vou com você — Harry se oferece, e então, sem esperar por uma resposta, cutuca Draco para fora da cabine. Por “cutuca”, Draco, claro, quer dizer que ele praticamente o levanta, já que uma brisa forte poderia derrubá-lo. Ele abre a boca para argumentar, mas Harry apenas ergue uma sobrancelha. — Você quer mesmo voltar a separar minha correspondência?

— Eu estava ansioso para ouvir o que o admirador secreto 12 tinha a dizer desta vez — murmura Draco, mas agora que se recuperou, admite que está se sentindo um pouco fraco. A presença de Harry melhora os efeitos do vínculo, mas não os cura de forma alguma.

(Ele poderia. Draco nunca lhe pediria isso.)

— Tenho certeza de que o que ela tem a dizer é fascinante — bufa Harry enquanto pega os papéis que trouxera para o almoço. Ele nunca os revisou como pretendia.

— Da última vez, imploraram por alguns fios do seu cabelo para poderem usar polissuco em você e molestar seu lindo corpo de auror. — Ele faz aspas no ar com a mão que não o segurava em pé na bengala. Ron se assusta e ri.

Eles se despedem, e Harry o leva embora com aquela mãozinha no cotovelo, até a fonte de flu mais próxima. Aparatar tem sido muito difícil para ele ultimamente.

É a mão de Harry em seu cotovelo que o faz perceber como o corpo inteiro de Draco estremece de dor quando eles atravessam as proteções do Ministério.

— Parece que doeu — diz ele cautelosamente, puxando Draco para o lado para que pudesse examiná-lo sem bloquear o flu. — As proteções...?

Draco assente, mesmo com dor de cabeça.

— Só dói quando passo por elas. Não sou eu quem as monitora, então elas não me incomodam quando estou no prédio. — Ele dá de ombros. — Pelo menos, não afetou meu trabalho até agora.

Algo no que ele diz faz Harry estreitar um pouco os olhos, mas Harry não pergunta; apenas gesticula para que sigam em direção à sala de correspondência. Eles descem no ritmo de Draco, Harry pacientemente o acompanhando, mesmo que Draco seja lento e um pouco trêmulo.

Acontece que Quinley realmente não discute quando é o próprio salvador pedindo meio dia de folga, e Harry lhe dá um sorriso falso antes de empurrar Draco porta afora e de volta para o flu.

— Odeio o jeito como ele olha para você — murmura Harry. — Como se você fosse a sujeira debaixo do sapato dele. Que babaca elitista.

Draco olha para ele. Há uma vozinha em sua cabeça que quer dizer que ele é a sujeira sob o sapato de Quinley, e ele não consegue entender se é a depressão ou sua própria crença.

— Você costumava me olhar daquele jeito — diz ele, tentando manter um tom de conversa, mas sem sucesso.

Harry nem reage.

— E eu já disse que estava errado sobre isso.

— Sim — Draco responde, afável. — Mas você também não pode negar que eu causei esse tratamento a mim mesmo.

Harry para no meio do corredor, com o rosto inexpressivo.

— Você... está tentando me convencer de que merece ser tratado como um hipogrifo de merda?

— Só estou dizendo que não é totalmente desnecessário — ele esclarece lentamente. — Talvez as pessoas mereçam ser perdoadas, mas o comportamento humano nem sempre se alinha com a moralidade ideal, e eu já tomei muitas decisões ruins. — Ele olha para o fio grisalho, flexionando o dedo em volta do cabo da bengala. — Não posso culpar nenhum deles - meus colegas de trabalho, minha alma gêmea. Suas rejeições fazem sentido.

Draco está ficando cansado de ver as nuvens escuras que cruzam o rosto de Harry sem ter a mínima ideia do que as motiva. Concordância? Discordância? Ele normalmente é bom em ler as pessoas, mas percebeu rapidamente que não consegue ler Harry Potter de jeito nenhum.

— Não podemos ter essa conversa aqui — diz Harry abruptamente, e leva Draco de volta para a sala de flu em um ritmo mais rápido. Ele se esforça para acompanhá-lo, mas Harry não para dessa vez, e Draco não reclama.

Ele não espera que Harry o acompanhe, mas quando Draco pergunta, confuso, Harry responde secamente que não seria bom que Draco desabasse na entrada e se jogasse no chão. Ele ainda não desmaiou, mas também sabe que a preocupação de Harry não é injustificada, então suspira e deixa Harry segui-lo até o flu.

— Mansão Malfoy! — diz Harry, e eles são levados embora.

Eles emergem na Mansão e, embora Draco tente esconder, as proteções imediatamente penetram em sua pele. Ele range os dentes e força um sorriso quando Harry o encara.

— Você também vai me ajudar a subir as escadas?

— Vou te levar para a cama, sim — ele responde, erguendo uma sobrancelha como se esperasse que Draco dissesse: — Vou mesmo trabalhar…

Em vez disso, ele apenas suspira.

— Eu durmo no escritório. — Ao ouvir a sobrancelha erguida, Draco acrescenta: — É mais fácil do que manter várias lareiras acesas ao longo do dia. — Ele não questiona isso (provavelmente sabendo exatamente para onde os elfos domésticos Malfoy foram), apenas acena com a cabeça, deixando Draco guiá-los até o escritório.

Assim que se senta no sofá, Harry acende uma fogueira, e as proteções tremulam com a magia estranha que acontece dentro de suas paredes. Seu rosto se contorce quando a dor passa de uma pontada constante e leve para uma pontada. Só quando ele volta a ter uma expressão neutra é que Harry diz: — Eu sabia .

Draco pisca para ele e pensa consigo mesmo que está ficando cansado de Harry pegá-lo de surpresa.

— O quê?

— Você ainda está tenso, e as proteções o alertaram quando eu lancei o incendio agora mesmo — ele retruca, e Draco precisa conter fisicamente o recuo. Ele sabe que Harry não está chateado com ele. — Você disse antes que as proteções do Ministério não o incomodam porque você não é o guardião delas – isso significa que as proteções da Mansão estão lhe machucando, não é?

Há ratos no porão. Se sua sensibilidade à magia não estivesse elevada ao nível onze, ele nem conseguiria sentir aquela contração nas proteções, mas cada movimento que elas fazem parece uma agulhada em sua pele. A pressão constante das proteções faz uma dor de cabeça latejar em suas têmporas. Ele a sente crescendo agora enquanto elas falam, e range os dentes diante da própria fraqueza.

Harry franze a testa quando não responde.

— Draco. Você não precisa mentir para nós sobre estar com dor.

— Estou sempre com dor — ele diz, odiando o jeito como sua voz sai ácida, como se ele tivesse 16 anos de novo e Harry estivesse se aproximando demais dos seus segredos. De certa forma, ele se sente como um garoto de 16 anos, e odeia isso; aos 23, ele não deveria ainda se sentir como uma criança sobrecarregada, deveria? — Tudo dói, Potter — e ele está a todo vapor agora, cuspindo o nome de Harry como uma maldição e sentindo pena de si mesmo, mesmo tendo se esforçado tanto para ser razoável sobre tudo — e eu não consigo fazer nada para impedir. Estou com tanta dor agora que prefiro estar morto a lembrar que estou morrendo porque minha alma gêmea não me quer! Eu não consigo fazer mágica! Eu não consigo me mover mais rápido do que o passo de uma tartaruga e me sinto tão vazio-

Harry o puxa para perto, aconchegando a cabeça de Draco na curva do seu pescoço sem sua permissão, e Draco sente sua boca se contorcer em um soluço antes que ele possa controlá-lo.

Ele não se permite chorar, mas se permite descansar a cabeça no ombro de sua alma gêmea e respirar por um longo momento.

— Peço desculpas — ele murmura contra as vestes de Harry.

Harry o surpreende ao esfregar uma das mãos em suas costas. A outra está perigosamente perto de tocar sua nuca. Draco se esforça ao máximo para não se deixar levar pelo calor dele, pela expectativa de que Harry estará lá por ele.

— Você sabe que não precisa se desculpar por estar chateado com isso, né? Sabe quantas vezes eu me irritei durante a guerra, quando parecia que tudo de ruim que poderia acontecer comigo tinha acontecido? — Ele se afastou e deu um sorriso um pouco envergonhado. — Talvez seja uma situação em que precisamos aprender a controlar nossos ânimos, mas... não tem problema ficar chateado. Não tem problema precisar desabafar sobre isso às vezes.

Suas mãos ainda são gentis nos ombros de Draco. Harry realmente é tão sensível com Draco – ele tentou encontrar uma razão lógica para explicar isso, mas tudo o que ele considerou parece que ele está alimentando esperanças, e ele se recusa a cair nessa armadilha.

— Não entendo por que você está assim — Draco lhe diz baixinho. — Você... você não é nada do que eu pensava que fosse.

Harry lhe deu um sorriso torto.

— As pessoas são assim. Você também é diferente do que eu pensava.

— Não muito diferente, tenho certeza.

Ele deu de ombros.

— Sarcástico, sim, e orgulhoso. Mas... em muitos aspectos, você não é nada do que eu pensava. Você não se dá crédito suficiente pelo quanto mudou desde Hogwarts. — Ele se levantou e estalou o pescoço. — Vamos lá. Por que você não fica na minha casa? As proteções em Grimmauld não devem incomodá-lo quando você estiver lá dentro, certo? É muito grande para mim, de qualquer forma. Draco tem vontade de bufar. Imagine como eu me sinto na Mansão, ele quer dizer.

— Eu não posso… — Impor. Estar tão perto da única pessoa de quem ele quer estar perto. Ele não sabe como terminar a frase, mas Harry o interrompe antes que ele consiga entender.

— Você pode, e vai — diz ele com uma sobrancelha erguida. Ele lança um olhar para Draco até suspirar e acenar com a cabeça, derrotado. Ele se pergunta se Potter o acha fácil demais. Não importa; Draco é, para ele.

— Que fique claro que estou concordando sob coação. — Ele lança um olhar penetrante para Harry.

— Anotado. Vamos lá.

Ele quase se muda para o número 12 de Grimmauld Place, e embora superficialmente ele esteja extremamente infeliz com isso, algo dentro dele se acalma um pouco com a proximidade, como se a morte fosse um pouco mais fácil de suportar.

Harry é fácil de conviver. Ele é bom nas tarefas que Draco agora está fraco demais para fazer e tem tanta energia mágica que consegue suprir suas próprias necessidades mágicas quanto as de Draco. As lareiras estão sempre acesas, as roupas deles são limpas e Monstro está lá para alimentá-lo quando ele não consegue sair da cama depois de um longo dia de trabalho.

Eles jantam juntos. Draco odeia a sensação de lar e aconchego que isso lhe dá, de estar seguro.

Draco descobre que Harry é muito bom no xadrez bruxo, que eles jogam com frequência nos dias de folga, quando Draco está acordado e precisa de algo para fazer. Rony, aparentemente, é melhor, e às vezes ele também vem jogar.

Draco trabalha até tarde um dia, logo no início do novo acordo, e quando chega em casa, Harry está esperando por ele na sala de estar com um livro na mão.

— Você leu? — Draco pergunta, tão provocador quanto pode ser quando suas costas doem e sua cabeça lateja, e até mesmo a fração de segundo de dor quando ele passa pelas proteções de Grimmauld Place o faz querer vomitar.

— Vem cá, seu idiota — diz Harry, revirando os olhos, e Draco se acomoda na outra ponta do sofá, cruzando as pernas sob o corpo – tentando ignorar o quão frágil se sente, o quão magro ele é, mesmo comparado à sua estrutura naturalmente esguia. Harry se estica, enfia os pés sob a canela de Draco, embora não consiga imaginar que ela emita algum calor. Então, Harry invoca um cobertor para os dois e começa a ler.

É um romance trouxa sobre um detetive idiota e seu companheiro sensato, e Draco gosta que leiam para ele, embora muitas vezes ele adormeça (só para acordar em sua própria cama na manhã seguinte).

Eles se acomodam como uma dupla confortável, passando de um fingimento de “estou te fazendo um favor, só quero ajudar” para “quero você por perto. Estou feliz que você esteja aqui” .

Draco sentia falta de morar com outra pessoa. Morar com Harry o faz lembrar por que voltar para casa depois do trabalho é uma coisa boa e como é ter algo pelo qual ansiar.

Claro, é quando ele se adapta a esse padrão – quando ele começa a se sentir bem, apesar do frio, da perda de magia, da sensibilidade à magia, da exaustão, da dor – que ele desmaia um dia no trabalho.

A mulher que tentou expulsá-lo da sala – a mulher que certa vez disse que desejava que ele se matasse – o encontra no corredor, com os olhos fechados, sangrando onde bateu a cabeça no canto de uma mesa.

Ele não tem ideia do que acontece depois disso, mas descobre mais tarde que levou meia hora para eles finalmente chamarem uma curandeira e levá-lo ao St. Mungos.

Quando ele acorda, a Curandeira Clearwater está de pé ao lado de sua cama. Hermione e Harry estão sentados em cadeiras de visita ao lado. Os olhos de Hermione estão vermelhos. Os de Harry estão muito verdes, e ele parece oscilar entre a raiva e a tristeza. Rony, ele se lembra, tinha uma reunião importante naquela tarde e nem planejava almoçar com eles. Isso esgota a lista de pessoas que se importariam com sua internação no hospital.

— Está na hora — diz a Curandeira Clearwater, assim que tem certeza de que ele está lúcido. Ele suspira fundo e concorda.

Ele sai com um atestado de licença permanente da Curandeira. Harry o leva até seu quarto em Grimmauld Place e pega o bilhete de licença. Foi ele quem o entregou a Quinley e, mais tarde, contou a ele os votos de melhora de Quinley, que parecia muito triste.

— Vou sentir falta daquele babaca — suspira Draco. Harry, que está deitado do outro lado da cama com o livro que estava lendo, dá uma risadinha.

— Você é um bastardo bajulador.

— Semelhante atrai semelhante.

— Estranho, porque eu o odeio, embora eu goste muito de você.

— Você deve ser tendencioso.

Há um momento em que Harry apenas ri dele. Ele sorri sonolento e espera que sua expressão não seja excessivamente suave.

Ele obriga Harry a ir com ele ao café trouxa que ainda frequenta, embora com menos frequência do que há um ano. Faz apenas uma semana que ele foi colocado em prisão domiciliar, e Draco está farto das paredes do seu quarto, por mais lindas que sejam. Harry lhe dera o antigo quarto principal, e a opulência o lembrava de dias melhores na Mansão. Ele se recusou a agradecer a Harry por isso, mas disse baixinho que adorava, e Harry apertou seu ombro para mostrar que havia entendido a mensagem.

Mimi fica feliz em vê-lo. Ele sinceramente se perguntava se ela ainda estaria trabalhando ali, mas ele chega no horário habitual dela mesmo assim e é recompensado com um sorriso enorme.

— Você trouxe mais um amigo — diz ela depois de se cumprimentarem. Não há mais ninguém na loja – é fim de tarde, entre o horário de pico do almoço e do jantar, e ela conversa com eles enquanto prepara as bebidas. — Achei que o ruivo fosse o único que você tinha.

Draco sorri secamente. Ele a observa tentar evitar olhar para a bengala e voltar a encará-lo, preocupada, e é quase divertido.

— Calúnia — diz ele. — Se essa é a sua ideia de atendimento ao cliente, vou embora.

Ela torce o nariz, fazendo Harry rir.

— O ruivo? Você trouxe o Rony?

— Este é o meu café favorito! Posso trazer quem eu quiser.

Eles discutem enquanto esperam, e quando Mimi serve as bebidas com um sorriso encantador, ele está meio encostado em Harry para permanecer em pé, mas está sorrindo.

Eles terminam o café no café, porque as mãos de Draco tremem tanto que ele não consegue levar a bebida de volta para Grimmauld, e Harry não consegue carregar bebidas e segurá-lo se cair. Ele não está bravo com isso – adora as cores quentes e o jeito como Mimi para para vê-lo a cada dois minutos para colocar o papo em dia. Ela reclama da ausência dele ultimamente, e ele explica que anda ocupado. Afinal, anda – passa o tempo todo com o Trio de Ouro (como não consegue parar de chamá-los mentalmente) ou no trabalho.

— Quem é o garoto? — ela pergunta com as sobrancelhas arqueadas quando Harry usa o banheiro. — Namorado?

Draco dá de ombros. Suas bochechas podem ter ficado rosadas há um ano e meio, mas agora ele continua tão pálido quanto sempre.

— Uma espécie de paixão antiga. Ele não me quer.

Mimi faz beicinho, mas seus olhos demonstram tristeza por ele.

— Ele deveria. Você merece coisas boas — diz ela.

— Você não sabe disso. — Draco não consegue evitar um sorriso discreto. Seus lábios estão rachados, e ele se pergunta o quão mal está, se está ou não apresentável. Faz tempo que não tem energia (ou razão) para se preocupar com a aparência. — Eu posso ser uma pessoa horrível. Você só me vê cinco minutos por semana.

— Você tem uma energia ótima, Draco — ela lhe diz, com conhecimento de causa. — Às vezes, é preciso confiar na energia.

Algo na segurança dela o deixa triste.

— Eu agradeço — diz ele, e Harry se aproxima por cima do ombro dela e os dois trocam um olhar rápido. — Pronto para ir?

Ela recua um pouco para deixar Harry passar.

— Sim, pronto — Harry concorda, e então sorri para Mimi. — Obrigada pelo café. Tenha um bom dia.

— Tenha um bom dia, Mimi — Draco concorda gentilmente, e ela sorri calorosamente para os dois, observando Harry ajudar Draco a se levantar. Ele entrega sua bengala a Draco e, cuidadosamente, segura seu cotovelo para ajudá-lo a se firmar.

— Melhoras! — diz Mimi enquanto eles vão embora, como sempre. Ele não sabe como dizer a ela que não vai melhorar. Ele se pergunta se ela vai perceber que ele parou de vir depois de morrer.

Harry parece perceber seu humor estranho, mas ele conversa baixinho enquanto eles seguem para um espaço tranquilo para aparatar em casa de qualquer maneira.

Draco tenta não ficar amargo quanto mais tempo fica preso dentro de Grimmauld Place, mas nem mesmo sua cama de dossel com suas cortinas transparentes e a janela aberta para o jardim dos fundos conseguem impedi-lo de se sentir isolado como uma donzela com tuberculose desde o século XIX.

Ele é bom em não ser amargo agora – muito melhor nisso do que era na adolescência, pelo menos – mas nem sempre é fácil. Ele tem muitos motivos para sentir pena de si mesmo e muito pouco pelo que ansiar.

A lista é pequena. Uma delas é que Harry ainda lê para ele e o envolve em discussões sobre o livro. Draco é o intelectual entre eles, mas Harry é melhor com as pessoas e sempre tem insights interessantes sobre os personagens. Ele também gosta quando Hermione e Ron vêm jantar, e quando Blaise arranja tempo para ligar para ele pela rede de flu.

(Blaise nem sabe que ele está doente. Harry acha cruel não contar a ele, mas Draco não se importa com a opinião de Harry – não nisso.)

Há outras coisas também – Harry sabe cozinhar e faz o jantar para ele. Ele costuma visitá-lo na hora do almoço, quebrando a monotonia do dia de Draco. Ele tem uma banheira grande para mergulhar, e Harry compra sais de banho sofisticados para ele porque Draco “parece o tipo” (que ele é). Draco às vezes entra no escritório e examina a árvore genealógica da família Black, olhando os nomes de seus pais. É um lugar de solidão e tranquilidade para ele que ele não tinha há algum tempo.

No fim das contas, porém, a maior parte de sua felicidade se resume a Harry. Ele se acostuma a viver em Grimmauld Place e reza para poder ficar lá até o fim. Harry estaria no seu direito de hospitalizar Draco se fosse necessário, de não querer um moribundo morando em sua casa, mas preferia morrer na cama.

Ele fica doente novamente e se pergunta – ardendo em febre e meio delirando – se o fim está próximo.

Harry chama a Curandeira Clearwater para ir à casa quando, uma semana e meia depois de ficar doente novamente, Draco ainda passa a maior parte do tempo tonto e com frio, com uma camada perpétua de suor escorrendo por seu corpo.

Após o exame, Harry a puxa para fora da sala para pedir sua opinião, mas Draco ainda consegue ouvi-la dizer, em voz baixa, que ele tem algumas semanas. Se tiver sorte. Seu sistema imunológico está fraco e sua saúde geral está piorando de qualquer maneira. Ele tem dificuldade para comer, seus padrões de sono são pouco saudáveis... seu corpo está entrando em colapso. Draco pondera isso, mais calmo do que imaginava ser possível, e se surpreende ao sentir alívio. O jogo de adivinhação acabou – ele finalmente consegue respirar.

Quando a Curandeira Clearwater chega para dar a notícia, ela também lhe diz, em voz baixa, que Harry não está lidando bem com a situação. Draco poderia ter contado isso a ela.

— Ele realmente se importa com você — ela reflete. — Vocês tinham sentimentos fortes um pelo outro em Hogwarts, mas eu nunca imaginei que um dia seriam tão próximos. Eu provavelmente não deveria estar surpresa; a rivalidade de vocês era lendária. É claro que há muita emoção reprimida ali.

Draco solta uma risada fraca. Não tem graça nenhuma.

— Ron disse a mesma coisa. Formamos uma bela dupla: o salvador que quer consertar todo mundo e o Comensal da Morte moribundo que não pode ser consertado.

Penelope estende a mão para afagar a dele.

— Você não precisa mais de conserto, Draco, mas... deixe o Harry cuidar de você enquanto pode. Acho que ele vai levar isso para o lado pessoal, como se tivesse falhado com você de alguma forma.

Draco suspira. Seus olhos se fechavam sem parar, a exaustão tentando arrastá-lo de volta para o sono.

— Ele não sabe da metade, mas não deveria. Não quero que ele se culpe. — Depois de um longo momento, ele abre os olhos novamente e vê Penelope o encarando com olhos arregalados, juntando as pistas. Antes que ela possa dizer qualquer coisa, ele consegue dar um pequeno sorriso, mas compreensivo. — Confidencialidade entre curandeira e paciente — ele a lembra, e observa enquanto seu maxilar se contrai.

— Se você não tivesse assinado a papelada me proibindo de compartilhar informações que poderiam salvar sua vida, eu iria até lá e contaria a ele o que você acabou de me dizer — ela sibila, levantando-se e cruzando os braços. — Cláusula de privacidade total - que merda de hipogrifo.

— Não fique brava — diz ele suavemente. — Fiz uma escolha com base nas circunstâncias e pretendo segui-la. Estou bem, de verdade, e ele está melhor.

— Discordo — ela retruca, mas depois de um momento respira fundo. — Se eu não conseguir te convencer, se...

— Você não pode.

— ... pelo menos conte para o Weasley ou para a Granger — ela finaliza. — Deixe que eles te ajudem. Você está subestimando o quanto aquele homem se importa com você, e isso vai te matar.

— Engraçado — diz Draco secamente. — Ele me rejeitou. — Ele boceja. — Não importa. Estamos bem agora, e eu não vou fazer com que ele sinta que precisa escolher entre mim e o futuro dele. Estou em paz com isso.

Ele ouve o pé dela batendo no chão.

— Como sua curandeira, desaconselho veementemente isso.

— Anotado. Obrigado, Curandeira Clearwater.

— … De nada, Draco.

Ela sai novamente, e Draco fica deitado sozinho na cama por vários longos minutos. Ele presume que Harry esteja acompanhando a Curandeira Clearwater, mas então alguns minutos se transformam em meia hora, e Draco se vê divagando, imaginando vagamente sobre o que Harry e sua curandeira estariam conversando. Ele não teme que ela revele seus segredos, mas não duvidaria que ela lhe desse uma dica ou o recomendasse a conversar com alguém que o guiasse na direção certa.

Ele não precisa se preocupar. Harry o acorda não se sabe quanto tempo depois, com os olhos verdes vermelhos e inchados.

— Você estava chorando? — ele pergunta, com a voz rouca e suave, devido ao sono e à náusea. — Grifinória.

— Não acredito que você esteja tão calmo com isso — Harry consegue dizer com a voz rouca. — Sonserina.

Ele se senta na beira da cama de Draco e, com um suspiro, Draco se afasta para que Harry possa se deitar confortavelmente. Harry obedece, permanecendo ao seu lado, mas deixa uma lágrima escorrer do olho e escorrer pelo nariz. Draco o observa chorar baixinho.

— Você vai mesmo sentir tanto a minha falta? — pergunta ele depois de vários minutos.

— Você tem tanta dificuldade em reconhecer que as pessoas se importam com você — diz Harry, com a voz rouca de tanto chorar. Ele não estava chorando tanto, mas Draco de repente sente um aperto no estômago, dizendo que Harry está tentando esconder o quanto está chateado. Há um tremor suspeito no lábio inferior de Harry. As lágrimas deixam seus olhos muito mais verdes.

— Historicamente, pouquíssimas pessoas já fizeram isso — ele dá de ombros o máximo que pode, deitado. — Mas... ah, Harry. Pare de chorar.

— Você é tão sem coração — Harry ri, molhado. — Pare de chorar ... Eu não consigo parar, seu idiota. Olha só você. A gente acabou de se tornar amigo.

— Não sou insensível; sou pragmático. Não adianta chorar por mim.

— Você pode ficar bem com isso — diz Harry baixinho. — Mas, Merlin, Draco, vou sentir saudades. Estou cansado de perder amigos e odeio ver você sofrer assim. Quero voar com você, sair com nossos amigos e sermos pessoas, e odeio pensar que nunca seremos capazes de fazer essas coisas.

Harry se aproxima um pouco mais, e Draco suspira antes de se virar de costas e se esticar sobre o próprio corpo para puxá-lo para o seu lado. Harry se aproxima de bom grado, pressionando o nariz no ombro de Draco.

— Quando eu era criança — Draco lhe conta, hesitante – ainda sem saber se devia ou não dizer. — ... tudo o que eu queria era ser seu amigo. Desde bem pequeno até mais ou menos os meus doze anos, eu tinha esse sonho bobo de que seríamos melhores amigos e salvaríamos o mundo. Não sei. Eu queria ser um herói, viver aventuras e… — Ele dá de ombros, apoiando a cabeça de Harry em seu ombro.

— Você foi um babaca e eu não vou me desculpar por ter recusado sua amizade de merda no primeiro ano — Harry murmura, e Draco bufa.

— Só estou dizendo — ele continua, incisivo. — Eu sempre quis ser seu amigo, queria ser charmoso e ter o carinho de todos... mas agora é melhor. Só você e eu. Sem aventuras, apenas sendo pessoas. Estou... feliz com isso. Estou feliz por termos tido o nosso tempo.

Há um longo momento em que Harry se enrijece contra ele, e Draco pensa que talvez ele o tenha irritado de alguma forma – talvez as fantasias infantis egocêntricas de Draco o tenham irritado.

— Eu quero mais — Harry engasga, e Draco percebe que não está bravo. O corpo imóvel de Harry começa a tremer com os soluços, e Draco fica atordoado e imóvel quando Harry envolve seu pescoço com a mão e o puxa para perto, apertando-os ainda mais. Draco levanta a mão trêmula para acariciar seu cabelo. — Eu não quero que você morra - eu quero fazer aquelas coisas que eu disse, e talvez até viver aventuras como você queria, mas do tipo bom, onde eu tiro fotos de tudo e você tenta fingir que não está impressionado com nada, mesmo estando. Eu quero... eu quero ver como você estará em uma década, e quero que você esteja saudável e feliz como eu nunca vi antes de Voldemort voltar. Eu quero todas essas coisas, e é uma merda porque você está morrendo e nada disso jamais vai acontecer!

— Harry…

Mas ao som do seu nome, Harry chora ainda mais. Ele chora feio, pensa Draco, mas de alguma forma o som faz seu lábio inferior tremer com o esforço que faz para se conter.

— Pare — Draco suspira novamente, e passa a mão pelos cabelos de Harry delicadamente, coçando seu couro cabeludo. — Harry, eu não quero que você chore.

— Então pare de morrer — ele retruca, mas sua voz falha, e Draco fecha os olhos para tentar conter as próprias lágrimas. Ele não consegue, e uma delas escorre por sua bochecha e cai no cabelo de Harry.

— Eu também não quero morrer — ele sussurra, e os ombros de Harry tremem. — Eu... não quero desistir disso.

— Então não faça isso — diz Harry, e se senta abruptamente para encarar Draco. — Draco, sua alma gêmea. Então ele foi um babaca, e daí? Você não precisa ficar com ele, né? Diga a ele, faça-o voltar atrás, e aí você pode ficar aqui comigo – e com o Rony e a Hermione, obviamente. — Suas bochechas estão rosadas, mas Draco não consegue dizer que é por causa do deslize (nem consegue dizer se foi realmente um deslize ou apenas uma frase impensada) ou das lágrimas. — Só... faça com que ele cure o vínculo de você, e depois não morra ... Isso é evitável, não é? Se você conseguir convencer sua alma gêmea a voltar atrás na rejeição?

O que realmente o mata é o fato de que ele... não consegue pensar em um motivo para não contar agora, exceto que, se contar, Harry não só poderá ficar com ele, como também terá que conviver com o fato de que Draco mentiu para ele por quase dois anos. Draco se pergunta se conseguiria lidar com a situação e ter que viver sem ele caso Harry se sentisse traído por ele, ou se Harry não quisesse nada com ele romanticamente.

Alguns vínculos de alma gêmea são platônicos. Seus sentimentos por Harry são tudo menos isso. Esse fato não deveria assustá-lo tanto, mas assusta. Seu medo da reação de Harry – da possibilidade de Harry abandoná-lo quando descobrir a verdade – o mantém calado.

Como ele não responde de imediato, Harry agarra a mão que havia caído de seu cabelo.

— Draco, por favor. Se você me disser quem é, eu posso trazê-lo aqui para você, posso mandar uma mensagem – eu ajudo no que puder. — Sua voz ficou baixa no final, rouca. — Deixe-me ajudá-lo. Se houver um jeito de consertar isso, deixe-me fazer.

Harry nunca lhe pediu isso antes. Rony e Hermione pediram – a Curandeira Clearwater também –, mas nunca Harry, até que a verdade sobre a mortalidade de Draco lhe deu um tapa na cara.

— Vou pensar sobre isso — ele diz suavemente, incapaz de dizer não, mas com muito medo de dizer sim.

— Você não tem muito tempo.

— Te aviso em breve — suspira Draco, e consegue dar um sorrisinho, com os olhos marejados, quando Harry apenas acena com a cabeça enfaticamente e abaixa a cabeça. — Obrigado, Harry.

Harry solta uma risada chorosa.

— Por que? Me importar com você?

Ele quer provocar, fazer piada, mas é sincero demais quando responde:

— ...sim. Por se importar comigo.

Harry fica em silêncio por um longo tempo, mas não solta a mão de Draco.

— De nada.

Harry segura sua mão até ele adormecer.

Ao acordar, o relógio trouxa que Harry lhe deu lhe avisa que perdeu quase um dia inteiro, e já é fim de tarde. Ele odeia pensar que está perdendo o pouco tempo que lhe resta, mas as horas extras o deixam um pouco mais desperto – um pouco menos frágil – do que o normal.

Ele sai da cama pela primeira vez em dias, sentindo o piso de madeira frio contra seus pés, e desce lentamente as escadas. Monstro lhe prepara chá, e ele se senta na sala de Harry (a sala de estar deles) com a TV ligada. Ele não é muito fã de nenhum dos programas que Harry o fez assistir, mas é um bom som de fundo, e ele se enrola no sofá com seu chá para relaxar ao som de um trouxa furioso tentando ensinar outros trouxas a cozinhar.

É aqui que Ron o encontra uma hora depois, mais ou menos. Ele chega sozinho, fazendo Draco se perguntar distraidamente onde Harry estará se seus turnos tiverem terminado.

— O que você não está fazendo na cama? — pergunta Ron, com as sobrancelhas erguidas, quando Draco o assusta com uma saudação.

— Acordei e estava cansado de ficar deitado — ele dá de ombros. — Parece que estou na cama há séculos e não me senti mal quando acordei, então me levantei.

Ron concorda.

— Faz sentido; eu estaria quase me dando um soco na cara se ficasse preso na cama o tempo todo. Sem febre?

— Acho que não — Draco cantarola. — A Curandeira Clearwater me deu uma coisa ontem à noite quando passou por aqui e agora me sinto bem, então acho que ajudou. Acho que ela disse alguma variação de Apimentado. Enfim, cadê o Harry?

A expressão de Rony muda quando ele menciona a Curandeira Clearwater, mas ele não comenta. Ele imagina que Harry deve ter contado a Rony sobre o diagnóstico.

— Ele vai trabalhar até tarde hoje à noite — responde, e Draco assente. — Acabamos de receber um caso – não é especialmente grave e ninguém morreu, mas a papelada está um pesadelo.

— Pobre salvador — bufa Draco. — Preso pela papelada. — Os lábios de Rony se contraem, e ele se senta no sofá ao lado de Draco. Ele chamou Monstro para preparar algo para um jantar antecipado, e eles comem juntos, conversando e assistindo à televisão em silêncio. Draco manteve o programa de culinária ligado, e enquanto comem, conversam sobre maneiras mágicas de melhorar o programa – maneiras pelas quais a magia torna a culinária mais fácil, ou alimentos comuns na comunidade mágica que tornariam as receitas melhores.

Ron fica lá por várias horas, e só depois que eles terminam de comer a sobremesa e Draco começa a cochilar onde está deitado é que Ron fala.

— Sabe, acho que a coisa entre você e Harry é interessante — Ron cantarola.

— Você nunca imaginou que a gente se daria bem? — ele pergunta, bocejando.

Ron lhe dá um sorriso estranho.

— Na verdade, eu imaginei. Engraçado que eu sempre achei que se você conseguisse sentar e resolver suas coisas, vocês seriam amigos. Eu costumava achar que eu era o amigo substituto, porque ele sempre parecia preferir estar falando com você ou sobre você, mesmo que escondesse isso com raiva. Ele sempre foi obcecado por você, sabe.

— Você disse. — Ele faz uma pausa. — Você sabe que eu não vou roubar seu melhor amigo.

— Não, eu sei disso agora. Só estou dizendo… — Houve uma longa pausa. A expressão de Ron era indecifrável. — Seria tão ruim assim contar a ele?

Por um longo momento, Draco não respira. O silêncio na sala o ensurdece. Ele olha para Rony com o que deve ser medo estampado no rosto, mas Rony não reage. Parece que já esperava por isso. Draco estava meio adormecido dois minutos antes, mas agora está completamente acordado.

— Ele não iria te rejeitar — Ron diz calmamente.

Ele não consegue respirar.

— Você sabia?

— Não tinha certeza — Ron dá de ombros. — Não até agora. Mas eu suspeitava. Fazia sentido.

— Você não pode contar a ele.

O olhar que Ron lhe lança é quase de pena.

— Não posso te prometer isso, Draco. Não se isso salvar a sua vida. Me desculpe.

— Você não pode se intrometer na minha vida — ele retruca, e pretende soar irritado - mas não está irritado, está desesperado, e isso transparece em sua voz. — Você não pode tomar essa decisão por mim!

— É uma questão de vida ou morte, Draco — diz Rony calmamente. — Não respeitarei sua privacidade se isso significar mantê-lo vivo.

— Não é uma decisão sua!

Rony se inclina para a frente, em direção à cadeira, com as mãos entrelaçadas à frente do corpo. Ele parece dolorosamente sério.

— Mas é dele, e você está tirando dele a capacidade de decidir. Eu sei que você está com medo, mas ele merece saber, Draco, e acho que você ficaria surpreso com o quanto ele gostaria de saber.

Os punhos de Draco estão cerrados. Por que as pessoas continuam dizendo isso?

— Ele me rejeitou . Eu ia morrer sozinho para que ele nunca precisasse saber. Ele me disse que não me queria.

— Ele estava com raiva. Ele te julgou com base no seu passado e pediu desculpas por isso. Você não pode culpá-lo por isso.

— Não estou, eu só... não sei como contar a ele — diz Draco, honesto, mesmo que isso o mate, e a expressão de Rony se suaviza. — No começo, eu não disse nada porque não queria que ele ficasse comigo por obrigação... mas como explico isso agora? Como explico que sou amigo dele há meses e não contei a ele?

— Ele vai se importar mais com você viva do que com o tempo que você levou para contar a ele — responde. — Isso não torna as coisas mais fáceis, mas é verdade. Ele precisa saber.

A questão é que Draco sabe que ele está certo, mas também não consegue se livrar da ideia de que Harry concordaria só para salvar sua vida. Esse sempre foi seu medo, e não mudou. Ele tinha uma visão muito clara de Harry, disposto, mas cada vez mais ressentido a cada ano com a alma gêmea à qual estava acorrentado...

Draco estava tão acostumado com a ideia de que morreria disso que agora é mais assustador considerar que ele pode ter que conviver com isso.

— Não quero que ele fique comigo por pena — diz Draco, lembrando-se da cara que Harry fez enquanto implorava para que ele não morresse. Rony se senta ereto, reconhecendo a mudança de tom. — E eu não quero que ele saiba. — Ele olha para o barbante, quase todo cinza agora. — Temos uma boa relação — acrescenta baixinho. — Quero contar a ele, juro que quero - só não sei como.

Ron assente.

— Você não tem muito tempo, companheiro. Se vai contar a ele - e acho que deveria - precisa contar logo. — Ele estendeu a mão e deu um tapinha na parte superior do pé de Draco. — Por favor, Draco — acrescenta suavemente. —Harry ficaria arrasado se você morresse, mas não seria moleza para mim nem para o Herm.

Há um longo silêncio, e então Draco diz, estranhamente gentil:

— Você mudou a minha vida, sabia? — Ele ri como se isso o surpreendesse. — Eu odiava você na escola, sabe, você, Hermione e Harry. Eu achava você arrogante e desrespeitoso, e não importava o quão obcecados Harry e eu fôssemos um pelo outro, só o som dos seus nomes me deixava com raiva. Harry e eu nos tornando amigos, eu entendo - talvez fosse inevitável, com o vínculo e tudo mais -, mas você e eu... eu nunca poderia ter previsto nossa amizade.

Ron apertou os lábios com força, mas então bufou. Seus ombros relaxaram.

— Eu também não, companheiro — ele concordou, sorrindo. — Mas foi meio que culpa minha, né? Você sempre pareceu tão miserável e nunca saiu do seu cubículo... isso me deprimia . Eu fingia que estava sendo a melhor pessoa, mas, para ser sincero, eu só me senti mal por você.

Antigamente, isso não lhe teria caído bem, mas Draco sabia há muito tempo que a amizade de Ron se originara da piedade. Ele se conformou com isso.

— É, bom, eu só concordei porque estava cansado demais para lutar com você — retruca, e Ron dá de ombros. Ele também sabia. — De qualquer forma... não me arrependo — admite, bocejando novamente. — Eu provavelmente deveria agradecer por ter me arrastado para fora do meu cubículo naquele primeiro dia. Você uniu a mim e ao Harry e me permitiu morrer com amigos ao meu lado. Sempre pensei que faria isso sozinho. — O sorrisinho de Ron se torna triste, reconhecendo suas palavras como o início de uma despedida.

Há um longo silêncio. Quando ele fala, não é nada que Draco esperasse.

— Você está apaixonada por ele?

Draco se pergunta se quer ou não ser honesto, mas Ron pergunta porque já sabe, e Draco tem plena consciência disso.

— Ele é minha alma gêmea. — Dói dizer.

— Você não precisa estar apaixonado pela sua alma gêmea. Às vezes, é platônico.

Draco suspira pesadamente. Sua cabeça pende para o lado, encostada no encosto do sofá. Ele gostaria de estar na cama; está tão cansado.

— Ele é Harry Potter. — Sua expressão deve revelar a gravidade da declaração, então Rony apenas acena com a cabeça como se entendesse.

— E você é você — ele diz, e ponto final.

Harry é Harry, e Draco é Draco. Eles sempre estiveram ligados, e Draco provavelmente já queria Harry antes mesmo de saber que deveria tê-lo, embora não consiga precisar quando ou por quê.

— Vou indo — Ron diz gentilmente, e Draco concorda. Ron o ajuda a subir as escadas e voltar para a cama, levando-o escada acima e passando pelo retrato de Walburga. Ele até o cobre.

— Não conte a ele. Eu mesmo farei isso — sussurra Draco, mas seus olhos já estão se fechando. Ele sente Rony apertar seu braço gentilmente, mas não ouve resposta.

Ele vagueia.

Uma semana se passa. Draco sabe que seu tempo está se esgotando, mas não consegue fazer sua boca dizer o que precisa. Quando Hermione e Rony vêm jantar, Rony apenas olha para ele, mas Draco não sabe o que dizer. Ele não encontrou as palavras.

Harry lê para ele. Ele não consegue mais ficar acordado por muito tempo quando consegue, mas Draco ainda gosta de ouvir. Ele para de comer e geralmente sente tanto frio que não sai da cama. No segundo em que deixa seus cobertores magicamente aquecidos, ele treme e precisa se abraçar para encontrar o calor que simplesmente não tem. Ele não pode deixar Grimmauld, porque as proteções provavelmente pararão seu coração fraco quando ele as usar, e ele precisa pedir a Monstro para não aparatar em seu quarto, pois a magia residual faz seu peito se contrair demais.

Ele está morrendo. Ele nunca soube realmente como era morrer – achava que sabia, mas não sabia. Isso não se compara a nada. Essa reta final está destruindo-o.

Harry sai do trabalho e começa a passar quase todo o seu tempo em casa, entretendo Draco ou apenas cuidando dele. Ele faz sopa quase agressivamente, porque é a única coisa que Draco consegue manter no estômago. Ele escova o cabelo de Draco – embora Draco não seja vaidoso o suficiente para se importar há muito tempo – e abre a janela para deixar o sol e o ar fresco entrarem. Quando não está sofrendo ativamente por Draco, ele age como se nada estivesse errado. Por vários dias, Draco vive com um Harry Potter que não só parece amá-lo, mas faria qualquer coisa por ele. Não é orgânico, mas ele consegue ver as peças brilharem que são naturalmente Harry – a gentileza, a tendência de cuidar das pessoas melhor do que ele mesmo, a capacidade de sorrir mesmo quando todo o resto está dando errado.

Draco o ama.

É por isso que, cinco dias após a visita da Curandeira Clearwater, ele se vira para Harry, que está deitado ao lado dele na cama lendo um romance de terror em voz alta, e diz:

— Tenho algo para te contar.

Harry faz uma pausa e coloca o livro no colo.

— Você vai revelar todos os seus segredos? Prefiro que não; vai ser mórbido e deprimente.

Os lábios de Draco se curvam em um sorriso cansado (tudo o que ele faz é cansado. Ele sente falta de ter energia suficiente para sair do quarto).

— Não tenho mais segredos para você. Bem, exceto por um. — Ele não está tentando ser enigmático - é apenas um comentário casual, mas as sobrancelhas de Harry se erguem. Ele tosse um pouco, nervoso, mas se força a falar. — Não sei como te contar, mas preciso.

Algo sério e grave se instala no rosto de Harry.

— Você não precisa me dizer nada. Se você está tentando... sei lá, nos dar um desfecho ou algo assim, eu não quero ouvir. Não quero que você fale como se estivesse prestes a morrer.

— Estou prestes a morrer — diz ele, exasperado. — Você não pode fingir que não estou, e vá se foder, preciso dizer isso por mim tanto quanto você precisa ouvir. É importante. Pode mudar tudo.

Harry fica visivelmente mais chateado.

— Mas eu não quero que tudo mude - não quero a sua confissão, principalmente se for algo ruim. Seja lá o que for, você não precisa estressar as coisas agora; ficarei mais feliz sem saber. Quero que sejamos felizes até… — Ele parou de falar, engolindo em seco.

— É importante, Potter — Draco bufa, esforçando-se para se sentar. Ele tosse novamente – desta vez por causa da pressão no peito e da pneumonia persistente – e Harry amolece, movendo-se para empurrá-lo de volta para o travesseiro.

— Merlin, Draco, pare — ele suspira. — Tudo bem. Se é tão importante assim, me conte. Só não quero que sinta a necessidade de me contar as coisas só porque acha que é a coisa certa a fazer.

— É a coisa certa a fazer — Draco discorda. — E isso é algo… — Ele engole em seco. Não consegue explicar, nem se explicar.

Há um longo momento em que Harry apenas olha para ele, preocupado e levemente curioso. Então, ele simplesmente diz.

— É você.

Harry franze as sobrancelhas em confusão.

— O que é?

Draco não responde direito, mas sente a própria expressão enfraquecer, assumindo uma expressão vulnerável e amedrontada.

— Sinto muito por não ter lhe contado. Quando aconteceu pela primeira vez, você parecia tão irritado, tão ofendido por eu ter falado com você, que achei... achei que seria melhor para nós dois se eu não dissesse nada. Achei que seria um incômodo para você, que se sentiria obrigado a fazê-lo. Só não queria criar um problema maior do que já existia, e me senti... arrasado. Não queria revelar essa dor a você.

A compreensão – e o horror – começam a transparecer no rosto de Harry.

— Um problema maior? Você está dizendo o que eu acho que está dizendo?

Ele aperta os lábios com força, o lábio inferior tremendo, mas depois de um minuto assente, com o cabelo bagunçado no travesseiro.

— Desculpe — sussurra. — Depois que nos tornamos amigos, eu não sabia como te dizer, e não queria que você se sentisse obrigada a mim. Eu só queria ser seu amigo, saber como era estar perto de você. Eu não estava tentando me aproveitar.

Há uma tempestade se formando nos olhos de Harry.

— Você não estava tentando se aproveitar. Você só se tornou meu amigo, para me torturar, me deixando assistir você morrer – você só queria... porra, Draco. — Ele abaixa a cabeça, pressionando as palmas das mãos contra os olhos. — Eu não posso acreditar em você, seu... seu idiota . — Ele abaixa a mão, olhando com olhos desconfiados, brilhantes e úmidos. — Quando você disse que sou eu, quis dizer que eu sou sua alma gêmea, não é?

Ele assente, e Harry emite um som baixo e raivoso. Draco fecha os olhos com força, sentindo um arrependimento imediato, mas então Harry segura o rosto com as duas mãos e vira a cabeça para que, quando Draco abrir os olhos, esteja olhando diretamente para a expressão devastada de Harry.

— Fui eu quem te rejeitou — ele diz, e não é uma pergunta. — Porra, aquele dia em que nos encontramos do lado de fora da Fortescue... foi aí que aconteceu, não foi? Quando o vínculo se rompeu?

Ele engole em seco e assente. As mãos de Harry se movem junto com ele, sem deixar suas bochechas brancas e pálidas.

— Não teve a chance de se formar do seu lado — diz ele em uma voz tão baixa que mal se ouve. — Senti uma sensação de enjoo no peito e no estômago, como se um feitiço tivesse me atingido até o meu núcleo mágico, mas não percebi o que aconteceu até olhar para baixo e ver o fio. — Ele olha para baixo, para o fio, agora, erguendo a mão para seguir por onde ele passa, cinza-acinzentado, do seu mindinho até o de Harry.

— Faz dois anos — murmura Harry, meio que para si mesmo. Ele parece tão arrasado quanto Draco. —E você queria sofrer em silêncio em vez de me contar. — Ele encontra o olhar de Draco. — Eu pensei... que você tinha que saber que eu voltaria atrás, não é? Eu não teria deixado você ficar assim. Eu nunca deixaria.

— Mas eu queria que você me quisesse — explica Draco, e sai um gemido baixo e dolorido. — O Rony te contou, não contou? Almas gêmeas são como contos de fadas para bruxos, Harry – eu não queria ter uma alma gêmea que me aturasse por obrigação. Eu queria ser amado, e depois de um tempo, eu te amei tanto que não consegui… — Ele fecha os olhos novamente para conter as lágrimas, mas elas escapam mesmo assim, escorrendo ardentemente por suas bochechas. — Eu não sou bom em vulnerabilidade.

Harry se inclina, pressionando suas testas.

— Merlin, Draco. Eu não acredito em você. Eu… — Ele mesmo faz um som suave. — Estou tão cansado de chorar por você, Jesus – retiro o que disse , Draco, ok? Retiro o que disse. Eu te quero e te quero há meses e nunca disse nada porque sabia que você tinha uma alma gêmea que amava. — Draco soluça alto, e Harry estremece também. — Eu vou consertar isso — ele engasga. — Temos sido tão bons juntos, não é? Podemos fazer isso de verdade agora que você finalmente me contou; eu posso consertar a nós dois, o vínculo e-

Há uma sensação aguda e quente em seu peito. Não é exatamente agradável, mas ele se sente completo pela primeira vez em anos.

— Porra — sussurra Harry, e quando Draco olha para ele, seus olhos estão bem fechados. Ele não parece se importar com as lágrimas escorrendo pelo seu rosto. Por vários minutos, nenhum dos dois diz nada, mas Draco estende a mão para envolver o pescoço de Harry e puxá-lo para mais perto.

Ele vê um brilho vermelho na mão e treme, erguendo a outra mão para agarrar Harry.

— Desculpe — sussurra de volta. — Desculpe por ter escondido e nunca ter te dado uma chance.

— Desculpe por ter deixado a minha raiva tomar conta de mim quando você tentou consertar as coisas entre nós. — Ele joga o livro aos pés da cama e se mexe, pressionando todo o seu corpo contra o de Draco, como na noite da visita da Curandeira Clearwater. — Eu... eu sinto muito por ter feito isso com você.

Draco respira fundo.

— Para ser justo... com a nossa história, você tinha todo o direito de não querer nada comigo. Você me manteve fora de Azkaban; você não me devia nada, nem sua amizade nem nada.

A resposta é uma forte onda de sentimento vinda do vínculo de suas almas, e Draco suspira alto diante da força do arrependimento, do afeto e de uma emoção complexa, próxima do alívio, de Harry.

— Eu consigo sentir suas emoções — murmura Harry. Ele se afasta, e Draco afasta uma mecha de cabelo castanho bagunçado do rosto. O rosto de Harry está terrivelmente aberto; Draco consegue ver cada emoção que ele sente com a mesma facilidade com que as sente através do vínculo. — Você realmente me ama? — pergunta Harry, hesitante. — Sempre houve algo em você, mas eu nunca pensei que poderíamos nos dar bem assim. Você acha que podemos fazer isso dar certo?

— Não sei — responde Draco, hesitante. — Eu costumava pensar que nunca seríamos capazes de deixar nossas diferenças de lado, mas uma vez que o vínculo se estabeleceu... mesmo quebrado, eu conseguia sentir todas as maneiras como trabalharíamos juntos e as maneiras como eu poderia te amar se tivesse a mínima chance.

— Pode deixar — disse Harry, e Draco assente. — Eu também poderia te amar. Tão facilmente. Só preciso que você aguente mais um pouco. — Ele dá uma risada levemente incrédula, como se não conseguisse acreditar no que está dizendo. — Vou ficar bravo por você ter mentido para mim mais tarde, quando você melhorar. O vínculo está completo agora – você vai melhorar?

Draco engole em seco.

— Até aqui... não sei. Espero que sim. — Mas ele ainda está cansado – seu corpo ainda dói – e não tem certeza se sua magia poderá retornar agora que foi tão completamente esgotada.

Ele se pergunta como seria sua recuperação e se algum dia descobrirá.

— Quando você melhorar — diz Harry lenta e firmemente, como se pudesse fazer aquilo existir ao dizê-lo. — Quando você melhorar, eu vou ficar bravo, mas vou te amar, Draco. Vou te compensar por deixar isso acontecer, e aí você vai me compensar por mentir. Nós vamos ficar bem.

Draco, surpreso consigo mesmo, encontra forças para sorrir.

— Quid pro quo. Falou como um sonserino.

A risadinha assustada de Harry é a melhor coisa que ele ouviu a semana toda, e isso lhe dá esperança.

Ele não melhora da noite para o dia. Harry espera que sim, o homem absurdo, mas Draco está apenas feliz por ele acordar no dia seguinte. E no seguinte, e no seguinte depois disso – tempo suficiente para que, na semana seguinte ao selamento definitivo do vínculo, eles chamem a Curandeira Clearwater apenas para ela cair em prantos ao vê-lo. Ela não costuma ser excessivamente emotiva, mas Draco imagina que a Cura provavelmente exige muito de uma pessoa; experiências de vida ou morte são intensas, e eles se tornaram quase amigos também. Ele provavelmente choraria de alívio também, se fosse o contrário.

Penelope se aproxima para abraçá-lo e olha de um para o outro com olhos avermelhados e cúmplices.

— Vocês dois consertaram as coisas?

Harry assente.

— Eu não sabia, juro - quando ele me contou, retirei o que disse na hora. Eu nem tinha a intenção de rejeitá-lo de verdade, em primeiro lugar; eu não fazia ideia.

Penelope o dispensa com um gesto.

— Ninguém sabe que está rejeitando sua alma gêmea. Contanto que vocês dois tenham resolvido as coisas, é só isso que importa. — Ela se vira para Draco e sorri, orgulhosa e aliviada. — Quero que saiba que ainda não perdi nenhum paciente sob meus cuidados diretos, e fiquei com medo de que você fosse o primeiro. — Ela aperta o ombro dele. — Que bom que não.

Ele sorri para ela, ainda fraco, mas sentado ereto na cama e se sentindo melhor do que nunca em meses.

— Você acha que eu vou sobreviver, então?

Ela assente.

— Se você permitiu que o vínculo se formasse adequadamente, contanto que você se cuide, os sintomas da morte do vínculo são totalmente reversíveis. Você ficará bem. — O sorriso dele congela um pouco quando ele ouve a palavra “totalmente”.

— Até a minha magia? — ele pergunta, e os olhos de Harry se arregalam. Ambos pensavam e estavam se preparando para a eventualidade de a magia de Draco nunca mais retornar. Draco estava relutante com a ideia, mas Penelope assente, parecendo despreocupada.

— Sim, claro. Sua magia ainda está presente – seu corpo e alma estão fracos demais para sustentá-la. Seu núcleo se desligou, mas você é um ser mágico; não há danos reais, apenas dormência. — Draco não tem vergonha de dizer que quase chora de novo, e Penelope sorri gentilmente. — Você vai ficar bem, Draco, e mais importante, você tem uma longa vida pela frente com sua alma gêmea. Você tem sorte.

— Obrigado, Curandeira Clearwater — diz Harry, sorrindo para ela. — Por tudo.

Ela revira os olhos.

— Eu te conheci quando você era uma criança melequenta; pode me chamar pelo nome. Mas de nada. — Ela aperta o ombro de Draco novamente e se afasta. — A essa altura, você deve estar bem. Fique na cama e não volte ao trabalho até conseguir ficar em pé por mais de uma hora sem se cansar, mas, fora isso, não precisa me consultar, a menos que queira. É uma jornada fácil agora, Draco.

Eles se despedem. Harry a acompanha logo em seguida, mas, ao retornar, dá um beijo rápido e forte na boca de Draco.

— Você está preso a mim, seu idiota — diz Harry, ainda com um sorriso tão largo que seu rosto deve doer. O sentimento que brota desse vínculo é brilhante como o sol. — Você e eu, nós vamos conseguir.

Quatro meses depois, Draco e Harry estreiam em O Profeta . Não foi ideia deles, mas Draco tem que admitir que a foto que Dennis Creevy tira deles não é ruim – ele está vestindo uma calça cinza elegante e um suéter azul-marinho, estilo trouxa, e tem um rubor saudável nas bochechas. Ao lado dele, Harry aperta sua mão repetidamente, parecendo o mais feliz que já apareceu nos jornais.

O artigo é apropriadamente sensacionalista, mas o tom é amigável e o resultado final é que algumas pessoas começam (muito lentamente) a se aproximar dele. Com Harry ao seu lado, ele recebe a oportunidade de cursar seus NIEMs – uma oportunidade que antes lhe fora negada. Ele tira nota Os em Poções, Runas e Feitiços, e nota E no restante, o que é mais do que suficiente para lhe render uma oferta provisória de aprendizagem também. Ele obtém permissão do Ministério para deixar seu emprego na sala de correspondência – com a desculpa esfarrapada de que está apresentando evidências de reabilitação.

Ele não discute; apenas aceita a oferta e, alegremente, manda Quinley se foder, como sempre quis desde que foi forçado a trabalhar para ele. A depressão o havia afetado profundamente e fazia parecer que não havia sentido sequer em responder aos insultos ou declarações cruéis, mas, desde que o vínculo deles se restaurou, ele se viu se recuperando emocionalmente. Às vezes, ele é sarcástico e irritável, mas também é bastante brincalhão e curioso, e se sente mais ele mesmo do que há muito tempo.

Blaise liga para ele por flu e diz que está feliz por Draco estar se sentindo melhor. Ele nunca quis pressioná-lo, mas aparentemente estava preocupado há meses que Draco não estivesse bem. Isso não compensa sua ausência – não significa necessariamente que ele se importe com Draco de alguma forma – mas o faz se sentir melhor, e ele agradece a Blaise e diz que está bem. Ele se sente melhor depois da conversa, independentemente disso.

A vida dele não se torna perfeita milagrosamente, e ele ainda é cuspido em público. Há dias em que Harry o irrita profundamente, e dias em que ele o irrita – mas o vínculo entre eles ajuda, e a vida não era perfeita antes do vínculo, nem mesmo antes da guerra. O que ele tem, em vez disso, é crescimento e uma sensação de contentamento que muda muito.

Ele se cura e, quando vai dormir à noite, segue o fio vermelho em volta do seu dedo mindinho até o homem que ama, esperando que Draco se junte a ele na cama.

É o suficiente.

Fim.

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